Ciudad Rizoma

AmOR namental

2011-12-05T23:08:00.001-03:00

El deseo es un impulso de destrucción

Sygman Bauman

Ah, y nada de besos en la boca, eso no forma

Parte del servicio.

Circulo

Matias Iglesias

Glenys es una mujer de 28 años y no sabe porque se llama así, ni que se hace cuando se tiene esa edad. Es la edad donde el aprendizaje de los años juveniles, parecen ya identificarlo a uno. Es donde la juventud se une con la adultez. Pero ella no sabe eso.

Lo único que Glenn sabe es maquillarse, se lo enseño su mama, y a comprar comida enlatada o a domicilio, vicio de su padre, para servir en ocasiones especiales, robándose siempre los créditos del chef pagado.

-Deliciosa la cena. Dice Gallin. Un novio que se consiguió por internet.

-La prepare especialmente para ti. Dice Glenn -como le gusta que le llamen- mientras saca a la basura las cajas blancas con la inscripción: “Después de abierto, calentar en el horno microondas 5 minutos.”

-Vuelvo enseguida Gall –como le dice a Glenn que le diga- voy al baño.

Una mujer en el baño, es como un profesor en su aula, o un feligrés en la comunidad de los elegidos. Glenn va sola. Una rareza. Es la primera mujer que va sola a su universo.

Gall, no es estúpido, sabe que esa comida no la preparo ella. Las mujeres bonitas no cocinan bien. Y si llegase existir tal combinación, -belleza y sabor- es por una equivocación en la naturaleza. Glenn es hermosa, por eso lo duda, pero la hace sentir la reina en su casa.

Gall se abstrae pensando mientras come su pollo mandarín bañado en salsa negra de ostiones: “No entiendo porque ellas van acompañadas al baño”, y recuerda levemente un anuncio en un canal italiano de un producto llamado: “Gemelas”. Que eran dos retretes unidos para baños de “féminas”.

En su universo Glenn, toca la parte superior de sus labios y se estremece al pasar su delgado y blanco dedo por un terreno árido y agrietado. Siente una acidez facial. Tiene los labios abiertos como tierra sedienta, y automáticamente arruga la frente como señal de disgusto:

Se mira desde todos los ángulos en un pequeño espejo que parece una ostra.

-Que horrible cara, parece lavada con legía, y estos labios más secos que lengua de camello egipcio. Maldición, por eso quizás Gall comía tan despacio y me miraba tan indiferente. Sonríe, le parece curioso que le haya gustado la comida, se alegra por eso. Pero la entristece su aspecto.

Saca inmediatamente de su pequeño bolso color lila, una barra de manteca de cacao, atiborrada como cigarrillo de borracho, y con un color bermejo. Se lo aplica por toda la superficie de los labios, se siente mejor. Su propia imagen pasa de un rostro y unos labios parecidos a los de A. Winehouse a una suavidad como la de Adele, cuando entona: “Someone Like You”.

Él no la mira indiferente, solo que mientras come puede pensar. Esto también es una rareza. Es lo que le llaman, “La Escolástica Posmoderna”, que es una imitación de Tomas de Aquino. Este mientras comía, leía filosofía, y como postre, escribía sendos tratados teológicos.

Gall es el buey mudo en Chile. Es un gordo de 95 kilos, y tiene un año más que Glenn. A ella le encanta que él le diga: “Mi amor, esto –Mientras se toca sus brazos y sus piernas- son 95 kilos de pura pasión”. A ella le fascina las bromas que se hace a sí mismo. Esto le muestra a ella una persona madura emocionalmente.

Glenn se demora en el baño. Es típico de la libertad de ellas, sentirse dueñas del tiempo y del hombre. Y que persona no se deja seducir por una buena cena o unos provocativos labios, jugosos, carnosos y pasionales.

Después de comer, Gall toma el periódico L.U.N, le echa una mirada a la portada: “Capturada la Hanna Montana Chilena”. Sonríe. Le pone saliva a su dedo y se dirige a la página 16 donde esa la noticia titular.

“Capturada después de una intensa búsqueda Johana Martínez, apodada la Hanna Montana chilena. Antes que la esposaran, le solicito a los carabineros que le dejaran maquillarse un poco, ya que tenía una ojeras de la noche anterior que había carreteado -rumbeado-. Después de ponerse los polvos fue capturaron y procesada por hurto calificado, estafa y complicidad en asesinato de segundo grado.

Antes los tribunales de justicia, Hanna Montana le dice al juez de sala: “Su señoría puedo maquillarme; ponerme un color rosa en mis mejillas, mascara de pestaña y un poco de polvo facial, para recibir mi sentencia”.

Gall cierra el periódico.

-Que superficialidad, quien se arregla la cara, para pasar 20 años en cárcel.

Suena la puerta del baño. Se abre lentamente, y nota una mirada por la puerta entreabierta son los ojos de odalisca de Glenn, y de pronto, se asoma un hermoso rostro espectral.

Sus labios frescos son un respiro nuevo a la estética, como una bocanada de aire para los pulmones. Si algo la aterroriza es perder la finura de sus labios, la suavidad que le permitirá conseguir al hombre que desea, y que la descubran que no sabe cocinar. Leyó un maldito artículo titulado: “La Cocina de Menina” donde decía que una mujer que no cocina, es por qué esta cruda. Sonrió, pero pensó sobre esa aberrante definición de la mujer por la utilidad gastronómica.

-Mierda, desde cuando nos definen por el tipo de aceite que usamos, o el arroz, o la carne. Con enojo femenino, lanzo la revista al tarro de la basura.

-Mi amor me veo linda. Le pregunta a Gall. Más que linda mi amor, tu boca se ve tan suave. Se queda mirándola fijamente. Pero se desconcentra, por un rechinar en su estómago, un canto intestinal.

-A propósito, exquisita tu comida, ¿dónde aprendiste a cocinar este rico pollo, Tailandés, o Chino? La pregunta le aflojo el estómago a Glenn y.

-Ay. Exclama Glenn.

-Que te pasa mi amor.

-Ay, el baño.

-Necesitas el baño, dice Gall.

-Sí, ay. Y regresa de nuevo al wáter, cierra con pestillo y maldice de nuevo, mientras piensa la historia a inventar.

No puedo decirle que tengo un pariente asiático, soy rubia y no me creería. Nana no tengo, tampoco me ha visto hacer ningún curso de comida internacional. Suda. Se da vueltas en el baño, como un condenado en un presidio. Eureka! Exclama. Ya sé que responderle.

-Toc, Toc, Toc. Mi amor te encuentras bien. La pregunta más estúpida, piensa ella, pero responde en tono conciliador.

-Sí.

-Te pasa algo grave, puedo ayudarte, puedo entrar.

-No, no entres, es solo un cólico, nada más.

-Te visito pacho -el mes-

-¿Quién?

-La menstruación mi amor.

-No, como crees. Ya salgo en un minuto.

Gall, presiente que a una mujer hay que hacerle las preguntas correctas para tener las mejores disposiciones.

Por eso mientras espera afuera del baño, trata de olvidar la pregunta de la comida, e intentan pensar en otro tema otro tema de conversación, para la noche.

Glenn antes de salir, y como para olvidar la pregunta insalubre de la comida, piensa en la hermosa dentadura del Gall. Y se le viene una idea reveladora.

Piensa que si para los hombres la sonrisa es la identidad que los caracteriza, para la mujer los labios, deben es el epicentro de la conquista.

Habla con su voz interior, con su “daimonion” personal: Los hombres se fijan en la boca de las mujeres, la asociación con algún tipo de organo sexual.

Y prepara una redada para evadir la pregunta de Gall.

Gleen tiene claro lo que ellos piensan de este redoble exterior, lo leyó en la revista “Cosmopolitan” el mes de agosto; Le encanta esa publicación porque puede comparar su propio cuerpo con los de las personas que salen allí; por ejemplo en la sección “hot” de Agosto, le llamo la atención el tema: “El derrieré: ¿el nuevo objeto del deseo?” y tomando la revista en su mano, poso frente al espejo y suspiro pausadamente. Anheló por un momento tener el derrieré de Jessica Biel, y casi vomita al ver el trasero de la material girl: Madonna.

Tiro la revista a la basura, y le dio consuelo el pensar, que al final Fotoshop es el autor de los realces del derrieré, y que el trasero de Madonna, vale un dólar.

La manteca de cacao ya no es suficiente, es necesario la artillería pesada,, y saca de su cartera lila, el Color Fever en 112 de larga duración y brillo sensual y se lo aplica en los labios. Ahora si hay una resurrección de ánimo y sensualidad.

Glenn sabe que una mezcla entre su mirada de odalisca y el movimiento de los labios a lo estilo Angelina Jolie comiendo fresa, era la formula exitosa para ganar el favor de Gall. Tenía ante sí la única oportunidad de su vida, a Gall. Nunca tuvo buena suerte para los enamorados. De los 15 a los 20 años, le rondaba en su cabeza unos pensamientos enanos y solitarios: ¿me quedare vistiendo santos?, ¿el amor tocara mi puerta algún día?, ¿Será cierta esa canción de Gilberto Santa Rosa, de que detrás de una gallina habrá un gallo?, ¿seré hermosa, o solamente seré una pispa? Y a propósito de gallos y gallinas, se acuerda de un chiste que leyó en la red social y sonrió sonantemente.

-Glenn, te pasa algo.

-No, ya salgo Gall.

-Pero Glenn, hace minutos de matabas de dolor y ahora ríes. ¿Pasa algo?

-Ya salgo, ten paciencia.

Gall mira al infinito, y le asaltan dudas. Pero aun así la sigue esperando con paciencia para disfrutar el resto de tarde cara a cara.

Se abre la puerta del baño y un intenso olor a lavanda inunda la sala de estar.

Le encanta el olor, Gall siente una energía correr dentro de su cuerpo. Se extraña, hace tiempo no sentía tal reacción química.

-Estas mejor.

-Si, gracias mi amor, perdona mi impertinencia, solo fue un dolor temporal.

-Seria acaso el pollo. Repuso Gall.

-No, puede ser que necesito reposar.

-Pero te escuche reír en el baño. ¿Estás bien?

-Ah sí. Hoy estás conmigo, quizás estoy nerviosa.

Cuanto quisiera un hombre que me deleite con chistes nuevos. Meditó. Odio las preguntas, me ponen terrible, pero me encanta la comedia. Cuanto daría por reírme hasta orinar.

Y como si sus pensamientos fueran kafkianos que se transforman de la noche a la mañana expresó enérgicamente y con rabia lenta:

-Mierda, espero no llegar a los 30 años sola, para no tener que leer esos tediosos libros de Walter Rizo que solo saben recomendar los psicólogos privados. Prefiero a los chistes a la autoayuda emocional.

Mientras pensaba esto, Gall la miraba con una tranquilidad como de un santo ante un altar. Pasaron la tarde juntos. Disfrutan, se engañan, se aman.

Enrique y Yo

2011-11-16T00:32:00.000-03:00

Hurgando entre libros, memorias y escritos no se de quien, me encontré con un pequeño relato mío, publicado hace años en la editorial Poli-logos. No puedo negar que sentí emoción, vértigo, nausea y una pizca de felicidad.

Al abrir las primeras hojas, centre mis ojos en las primeras líneas del párrafo principal:

“En una noche gélida y violeta por causalidad Enrique subió al techo, lanzo una mirada panorámica a la bóveda del cielo y como una revelación se dio cuenta que existía. Por primera vez sintió el aire golpear contra su humanidad, era algo revelador; con azarosa desesperación rozo imaginariamente su nariz sobre las estrellas y por un momento sintió la libertad de ser uno con el cosmos. Sintió frio, sintió un miedo ácido y personal”.

Ah, que parrafo ese, escrito en una noche frío y vegetativa de un poblado de Arequipa, al sur del Perú. Algunos –cuando leyeron el cuento- me insinuaron que yo era Enrique, pero a la verdad Enrique era Enrique, yo solo fui en ese entonces un creador y su némesis, un escritor en su tinta.

Recuerdo que después de escribir ciento veinticinco hojas sobre un minuto de la vida de Enrique, este quedo abandonado a la posteridad, a la espera paciente y des-humaniza de estar expectante ante la voluntad horizontal de algún atrevido lector. Fue como parir un hijo, y dejarlo a un curso natural, al desarrollo personal de los ojos y la mente de algún ávido lector.

En fin, Enrique me uso por un tiempo para escribir sobre esa libertad prestada que poseía y ese hado tan predestinado del que se compuso su existencia. Ese librito que hablaba de este hombre -Enrique- lo titule “Llora y no vives”. Ahora Enrique debe tener por lo menos cuarenta y ocho años. Cuando fue publicado –la historia-y distribuido entre las manos y los ojos de los que leen, Enrique tenía 28 años y aun así tenía la magia de liberar a quien le leyera.

Que gloria la de los tiempos pasados. Este libro empolvado, con caratula rojo sucio, por el polvo de los estantes, fue un fragmento de mi historia, un pensamiento hecho letras entre noches, tazas de café y la distracción de inhalar humo saborizado a manzana de una vieja pipa persa que compre en Ecuador.

-Va a comprar ese libro que tiene entre manos. Dijo el anciano de la librería que quedaba entre las calles Iguazú y Brasil.

-No, gracias, no es mi tipo de libros, no me gusta el existencialismo. A propósito cuánto cuesta. Pregunté.

-Solo 2.500 pesos. Es una joya literaria, del libro solo conozco la síntesis, pero del autor, se toda su biografía. Dijo curiosamente el viejo librero, mientras de su labio inferior colgaba un cigarrillo café.

-Oh mira, y que sabe del autor. Sugestione. Mínimo es uno de esos escritores fracasados, que no obtuvieron en su vida más gloria que la que este polvo corona la contratapa.

-Se equivoca señor, el escritor de este libro se llama D.Firmiano. No sé si es un seudónimo o el nombre propio, solo sé que escribía los días que no salían estrellas.

-¿Y cómo sabe usted eso? le apunte con esta palabra a su comentario.

-Porque decían que siempre compraba el almanaque “Bristol” para subrayar las noches precisas para escribir. Para mí, el tipo era un místico de esos que necesitan fetiches o eventos para inspirarse literariamente.

Igualito a Vargas Llosa escribiendo sus relatos con la necesidad de ver hipopótamos color lila de todos los tamaños.

-Ja, ja, ja…….no creo que sea suficientes leyendas sobre el escritor como para sentirme motivado a comprarlo. Repuse. No lo llevaría ni por el precio, ni por el autor. Creo que no me impresiona mucho.

-Pero señor…. - Intervino el viejo librero- déjeme leerle un párrafo y se animará.

-Está bien adelante.

:”A Gabriela le gustaba el olor del perfume de Enrique; le traía recuerdos, la ataba, lo amaba, le hacía soñar y recapitular las tardes juntos en Santa Rosa de Lima. Tardes dulzonas, intelectuales, entre oporto y pisco, entre palabras románticas y canalladas existenciales. La música de fondo, nunca la olvidaría: “Colgando en tus manos” de Carlos Baute y Martha Sánchez; tampoco la cena: camarones al sillao bañados en una salsa huanca color dorado. Todo este inventario de experiencias sensibles le venían a la mente con solo oler el perfume “Elit” que Enrique había comprado en una visita a Buenos Aires”.

-Señor, se da cuenta usted de la profundidad y de la calidad de los relatos escritos por D. Firmiano. Dijo profusamente el librero.

-Sabe…. Creo que lo llevare..

Al salir de la librería “Los colores de Rimbaud” , tuve la sensación de haber resucitado a Enrique y su mágica personalidad en mí. Todos los personajes de mi inventiva literaria eran yo mismo. Olvidarlo era como abandonar a un niño a la deriva de un mundo cruel, sin color, olor, o forma. Hubiera sido como Blanca Nieves o Gulliver sin enanos, simplemente letras pero no literatura.

Prendí un cigarrillo, camine hasta la plaza de armas, pase por la rotonda de ajedrez, ubique una banca de madera, y allí releí detenidamente ese cuento fantástico al que decidí ponerle por nombre “Llora y no vives”, recordé que el nombre había surgido después de reflexionar sobre un escrito de Hermann Hesse. Cuando gane el premio nacional por este cuento existencial, que curiosamente los jurados categorizaban como una historia romántica posmoderna, hable sobre el título, a muchos les gusto.

Cuando lo escribí en una noche de agosto, supe que en este tiempo es donde nos visitan esos seres maravillosos que nos hablan al oído y que como escribas fieles solamente reescribimos. Después del premio nacional encontré en la noche una estética maravillosa ilimitada; el día y la noche son los mismo -pensé- lo que hace la diferencia es quien mira y como se mira.

Leí con detenimiento “Llora y no vives” reí, llore, me extasié y al final no comprendí nada. Me bastaron once cigarrillos y dos cervezas para leerlo todo. Me alimente existencialmente de esas ciento veinte cinco hojas de humanidad.

Pero a la vez no dejaba de pensar en esa tienda de libros, cementerio de personajes literarios que aun nadie les daba vida con la lectura; mausoleo del polvo y de las letras, concierto de leyendas, donde las letras son monedas y los autores biografías inertes.

Al finalizar el día, lleve el libro a mi departamento y lo encaje cuidadosamente entre mis demás escritos; Allí quedo entre 1983: mi historia, El Bird y la Paloma, La Balada de Prozac, Pensamientos Ephemeropteros.

Me senté en el living, me esparrame como espagueti caliente y con mi brazo alargado como elástico reproduje una antigua canción que me hizo soñar, cuando se la dedique a Gabriela: “Colgando en tus manos.”

¡Amanecer Existencialista!

2011-11-13T17:04:00.000-03:00

Comparo abrir los ojos cada mañana, con el evento de cuando un bebe sale del vientre de su madre. Ver una luz golpear las pupilas, sobarse los ojos, estirarse como un gato y tener hambre son las características específicas de tal nacimiento cada día.

La diferencia es que cuando despierto nadie me pega una palmada en la nalga; no hay nadie a mi lado, nadie, así que yo mismo me pongo la mano en el trasero y me rasco un glúteo. Ahh!! Que rico es, en cambio pienso que al bebe le debe de doler terriblemente sendo palmetazo de un ginecólogo sin corazón.

Me levanto de cama, miro alrededor mi cuarto y me da nausea. ¿Pero porque esa primera impresión al amanecer?, no se. Debe ser esa parafernalia grafica que hay encima de mi mesa de noche: Desodorante Speed Stick, Pielarmina, Pulmoflu, Shampoo Clear, 360 Red, Chocolate Ritter Sport, Gillete, Muxelix y por si fuera poco, hay también un libro de Sartre; de ese pequeño burgues, intelectual de cajón, existencialista de discoteca.

Yo no sé porque algunos piensan que al despertar lo primero en lo que hay que pensar es en el desayuno. ¡Carajo! Yo no pienso eso. Lo mío es abstraerme en pensamientos de cómo voy a hacerle para subsistir. Hay quienes dicen que la calle es una jungla, pero eso no me intimida, porque he estado en áfrica cazando elefantes y leones. Lo que me preocupa es saber si llegare sano y salvo a casa en la noche.

Nadie me asegura la vida más que la fuerza de mi instinto de supervivencia. Como quisiera que el mundo fuera menos complejo, que cultiváramos lo que vayamos a comer, así por ejemplo diría:

-Mama, quiero desayunar!!! Y ella me diría.

-Ya voy Goyo, ordeñare la vaca y desgranare maíz para hacerte un rico Corn Flakes con leche.

Así me levantaría a gusto, comería y seguiría durmiendo como una vaca, soñando como un perro y viviendo como un ser humano.

Pero no, el mundo es más complejo, pero eso no me amilana. Sé que debo continuar, caminar, porque en eso se resume la vida. ¿El metro? Ni pensarlo, yo soy más conservador y ayer hice muchas anotaciones sobre lo que viví dentro de esa panza metálica en movimiento. Creo que la moda de andar a pie nunca pasa.

Me gustaba ver por la T.V a Einstein montando su bicicleta, y dar vueltas en círculo como un estúpido. Algunos no lo saben, pero esa bici era su auto para ir y volver al futuro. ¿Acaso no fue él, el que dijo que se puede viajar a la velocidad de la luz? Si eso es cierto, Einstein se pegaba las escapadas en la noche a ver desde algún monte las guerras médicas en el pasado, o la tercera guerra mundial, que presenciaba cuando lanzaban piedra y palo, y por eso siempre lo veíamos tan despeinado en las fotos, como si estuviera asustado.

En fin, antes de salir a estudiar, a cumplir con esa maldición divina, mi madre decía:

-Goyo, te tengo una ensalada de Cuscús con Alcachofa.

El solo imaginarme esa mezcla me daba nausea. La comeré por hoy. Debo apoyar a mi madre, desde que tenemos dinero, ingreso al club de las ensaladas, y aprendió a abstraerse con las verduras y las hierbas en la cocina.

Por ejemplo he comido ensaladas de: arroz con coliflor al curry, champiñones con culantro, apio y parmesano, y la que más me producía arcadas era la verde simple con aliño de yogur. Mama no quiere entender que ya no tengo 5 años, sino que tengo 20 y me gusta la comida ilegal esa que está llena de colesterol, que produce rollos y llantas; yo le llamo a estos estragos fritos “pecaditos”.

Digiero rápidamente el menú de mi madre, aunque en verdad, en lo que estoy pensando es en carne con papa, en pecados y más pecados. Tomo la maleta para ir a la universidad, ya tengo listo mis apuntes, mis elementos de escritura, mi libro de Sartre y por Dios!!!, no había visto que en el fondo de la maleta, mama había puesto en aluminio, una hamburguesa de Salmon al Limón.

-Mama!!!!, porque me pone esa porquería en la maleta.

-Hijo, para que le tomes sabor a la vida. Te espero en la tarde, he preparado para la cena, pollo marroquí al jengibre.

Quisiera escaparme de casa, pero ese pensamiento se hace humo cuando recuerdo que debo regresar a mi cama a dormir, para mañana levantarme de nuevo con los mismos pensamientos existencialistas, la misma predisposición para la comida de mama, y el vivir el mismo circulo todos los días.

¡God Save My Life!

PensoMETRO

2011-11-10T23:23:00.001-03:00

No hay nada más trivial que caminar en metro. Si es que se puede llamar caminar a pagar un incentivo, cruzar una maquina metálica que escupe un pitido, bajar unas escaleras y subirse a un ciempiés metálico, lleno de parásitos de todos los colores y olores.

Claro, si yo subo a ese metro atestado de gentes, soy un parasito más de ese intestino social, esto es lo justo. En la capital ya da la sensación de que andar a pie limpio paso de moda. Quién sabe si a futuro no se le ocurrirá a algún científico loco poner implantes robóticos en el cuerpo humano, y que lo primero que se piense sea quitar los pies planos y poner la gran creación de la humanidad: la rueda.

La vida es tan compleja dentro de un metro. Diariamente ver personas que nunca aparecerán más; cuanto quisiera hablar con esas personas que se suben diariamente a este tren de ilusiones. Solo me limito a mirarlos y son lindas personas, pero mudas. Habla más los rieles que chirrean y centellean bajo nuestros pies.

No puedo negar que quizás he pensado alguna vez, que pasaría si en este metro se me ocurriera decir: ¡Bombaaaaaa!. Seguro muchos –quienes se sienten seguros socialmente, pero no en un metro- saldrían por las ventanas laterales, igual que sale la carne molida por los orificios de una máquina.

No se me ha ocurrido nunca intentarlo. Hacerlo sería mi fin, seria llevado a un manicomio, porque allí es donde recluyen a la gente que no entienden, gente que intentaron hacer algo diferente en sus vidas y fueron malentendidos hasta la locura.

Pero he hecho un descubrimiento. No quiero que nadie más lo sepa, porque podrían encerrarme de por vida. He descubierto que el metro es gris por dentro y que en el trayecto entre la estación Puente Alto-Tobalaba, o Los Dominicos-San Pablo, no ponen música de ningún tipo. Ni siquiera música de Radio Disney que es tan ridícula y patética.

¡Eurekaaaaaa! Descubrí que la vida dentro de la panza del ciempiés metálico, es de contemplación y remembranza. Creo que si pusieran música, no faltaría alguien a quien se le revuelque su cochina vida con recuerdos amorosos, de fracaso, azarosos o de falta de sentido y de repente: ¡Bum!, ¡Bum!, ¡Bum! Saque una pistola de esas que usan los vaqueros y mate a 3 personas o quizás 4.

La música no es mala, pero si lo es los recuerdos de la gente. Las armas tampoco, que curiosamente fueron hechas para apuntarle a los malos y terminan accionadas sobre los cuerpos o sueños de los buenos.

Si todos hablaran en el metro, seria esto una gran caravana rodante; pero todos hablan consigo mismo; aun yo mismo lo hago, cuando redacto esta historia en vivo y en directo desde el mismo vientre metálico.

Pienso por ejemplo si Darwin subiera por un momento a este metro, completaría sus locas teorías de la evolución biológica, u observaría y tomaría nota de todos los tipos de narices que hay: Aguileñas, chatas, delgadas, ñatas, oblicuas, respingadas, flacas; también bocas, ojos y orejas.

No revisaría más seres vivos en las islas Galápagos que los que revisaría en el metro de Santiago de Chile. Y yo estaría ahí, justo en la panza del ciempiés metálico, para ver a ese viejo iracundo y remendón tomar notas, fumar hachís y hablar solo.

Bueno lo de fumar hachís sería solo en su propia casa, porque en el metro no se puede fumar. Todo es pulcritud, nada de basura, ni colillas de cigarrillos, ni chismes, ni malas actitudes. ¡Ahhh! Como quisiera que el mundo fuera como el metro, o que el metro se ensanchara hasta el mundo.

Eso de anhelar esto, es una utopía. Mientras exista dinero habrá cigarrillos, basura, malas actitudes y seres humanos. Solo por hoy me limitare a vivir entre estas realidades.

1983: Mi Historia

2011-11-04T14:48:00.003-03:00

Pues cada uno de nosotros, por poco importante que parezca, es un pedazo vivo de historia

Alvin Toffler

La Tercera Ola

***

Cuando nací, el muro de Berlín aún no se había caído. Bueno creo que no se cayó, lo tumbaron los hombres; pero igual no sabía qué se iba a caer para dar paso a unificar a un solo pueblo –el alemán- dividido en dos por unas ideas intempestivas que encendieron el mundo bajo otros contextos. Entre otras cosas, sobre este hecho me impresionaba saber que defender ideas, mataba hombres, que el color rojo nunca se llevaba con el azul y que la caída de este muro sirvió para desplazar una idea, decidirse por un color y unificar un país.

Nací en el año de 1983, el año de las más curiosas efemérides mundiales: un terremoto destruyó Popayán, Colombia, apodada curiosamente “la ciudad blanca”, dando a entender que lo blanco también cae;

Se le hizo justicia a Galileo Galilei, después de 350 años –tarde pero justicia al fin-, retirándosele la condena impuesta por la iglesia romana. Creo que no hay ejemplo más estúpido en la historia de ignorancia, intolerancia y todo lo que termina en “ancia”.

Simón Bolívar cumplió 200 años,-y aún parece seguir diciendo desde su tumba: “he arado en el mar”- y William Golding gana el Premio Nobel de Literatura.

En fin, como la historia no es lo mío, solo me limito a decir que esos sucesos fueron las estrellas que anunciaron mi nacimiento desde una vieja villa indígena llamada Calarcá en Colombia.

A mis padres no les interesaba, las políticas ni comunistas, ni socialistas, ni capitalistas que existieran como modas en el mundo, porque no entendían nada sobre el asunto. Cuando crecí, ellos no me comentaron que hechos rodearon el año de mi nacimiento, fue la historia, con todas sus taras, la que me enseñó, que antes de mi habían hombres haciendo cosas malas, y que después de mi las seguirían haciendo.

No entendía porque las estupideces de los seres humanos quedaban registradas en los libros y en las memorias colectivas. Quizás -deduje- debe ser para que no las volvamos a repetir o para que las repitamos para causar el mismo efecto en las personas: dominación, vértigo, destino, formación, miedo o esperanza.

A decir verdad siempre tuve un cierto repudio hacia la historia, y no sé por qué extraña razón presentí desde la escuela, de que la historia eran hombres y no libros; nunca encontré unanimidad con los historiadores en cuanto a relatar una sola línea paralela de sucesos mundiales, siempre encontraba que la historia era diferentes para unos, e indiferente para otros.

La cuestión es que siempre me cuestioné –hasta hoy día- sobre si existe una historia como tal, porque existen muchos historiadores –y es curioso que ser historiador sea un oficio- contando todos “la historia”; Todos la reescriben de una forma diferente, dando a entender que el pasado puede ser modificado. Si no es así, eso de la historia en mera invención literaria y punto.

Por ejemplo nuestro profesor de ciencias sociales, del liceo “Los Andes” nos enseñaba que Simón Bolívar había muerto de sida, y no sé qué razones o fundamentos tenia para afirmar tal cosa, pero con esa historia crecimos muchos alumnos en Pereira. Después leyendo la enciclopedia Ilustrada Larousse, encontré que el libertador, había muerto de pulmonía por haber cruzado “Los Andes” a pie con sus batallones de mulatos. Pero hoy en pleno nuevo siglo, existe la teoría de que fue asesinado por la oligarquía que desvertebro el sueño de “La Gran Colombia”.

Creo que por eso nacen las leyendas, porque la historia no se pone de acuerdo, y los historiadores se ríen a carcajadas mientras escriben los compendios que luego nos desinforman y nos hace nacer al debate.

No tengo nada contra la historia, es una rama decente igual que las ramas ancestrales para curar heridas del cuerpo. Hablar mal de la historia sería, tratar de aparentar que no he leído a Spengler o Heródoto, o dejar difamado el oficio de Jaime Ochoa en Pereira o de Amparito Núñez, en Quito.

Es mejor hablar de algo, pero sin emitir juicios, porque nunca se sabe cuántas personas mueren cuando se lanzan “Little Boys” sobre Hiroshimas y Nagasakis mentales.

En fin, dejemos que la historia también tiene su historia. Y para eso tenemos a Francis Fukuyama –que curiosamente tiene el nombre de una ciudad de Hiroshima- que ya lanzo una bomba en el patio de las ideas de los meta relatos modernos, causando conmoción en la sociedad y preguntas como: ¿habrá muerto la historia?, ¿Se podrá llamar historia a esa serie de eventos sin sentido y sin justicia que vivimos hoy en día como la muerte de Bin Laden, Gaddafi, el desplome de la economías mundiales, los indignados, los hackeos de Anonymous o el nacimiento del ciudadano número 7.000 millones ?.

Fukuyama tiene mucho que decir al respecto.

Repito, nací a finales del siglo de las guerras y, de la decepción moderna de la humanidad sobre el siglo de las luces. Creo que el siglo que me vio nacer, termino diciendo: se acabó la función, apaguen las luces.

Nací 17 años antes del fin del milenio, edad bastante justa para ser parte de un cambio de época a otra y todas las consecuencias, que esta conllevaba. Igual que la baja edad media, recibió a la alta edad media, con suicidios en masa, teorías apocalípticas y políticas de retrocesos, el año 2000 trajo el Y2K, que fue solo una especulación sobre ceros adicionales; el “efecto 2000” y teorías cristianas milenaristas solo fueron dos bromas más, añadidas a la “historia” tragicómica del ser humano.

Mi tía Blanca Nubia, una gran capitalista, era una mujer que manejaba grandes flujos de dinero. De la noche a la mañana tuvo grandes negocios de comida por toda la ciudad de Cali, y de la noche a la mañana se convirtió al evangelio. Nuestra familia no entiende porque murió faltando 25 minutos para el cambio de nuevo año, o sea el año 2000. Algunos dicen que fue el “efecto 2000”, otros que el “Milenarismo”, yo creo que fue una pulmonía que la venia afectando, y que no se trató a tiempo por no gastar dinero, y también por creer que Dios la iba a sanar.

Yo recibí el año 2000, con mucha frescura. En su momento no comprendía el maravilloso hecho de haber sido testigo de un cambio de posta de un siglo a otro. De agregarle un palito a dos equis. (XXI).

Ese cambio puede ser considerado como un muro. En la parte federal del siglo XX, quedaron los recuerdos, los años, los muertos, las utopías, las “guerras” que como una película tuvo su parte uno, dos y quién sabe si la tres; los clásicos, la ida a la Luna y toda su parafernalia de saber que los rusos enviaron a un perro, y los norteamericanos un simio Africano, llamado Ham.

Y en la parte Democrática, que es el XXI, aún seguimos creyendo que todo será diferente, aunque cada día vivamos como Sísifo.

En fin, un sinnúmero de cosas que si usted nació antes del cambio de siglo las sabe mejor que yo, porque los medios no durmieron nunca sobre esos belicosos sucesos.

Hoy no podría decir si hemos erradicado las guerras, porque cada vez más hay más armas que trigo. Creo que el palito (I) agregado a las dos equis (XX) significa que los anteriores siglos no fueron productivos para el desarrollo humano, por eso los tacharon, el palo erguido significa que tenemos una oportunidad virgen por delante –y esto de una forma simbólica-.

1983 se me presento como una posibilidad para ser testigo del tiempo –que en esencia son los hechos-, y un devenir histórico que no parece tener un vestigio que apuntale al hombre a transformar su conciencia y su desarrollo o libertad.

En pleno siglo XXI, los smartphones, las tablas, ipod, ipad, internet, Ethernet, sin hablar del contenido propio de la web, son uno símbolos más de “vida” para el hombre “moderno” igual que lo “fueron” las armas, que empuñaban nuestros antepasados, anhelando encontrar en esos elemento también una “libertad” y un “desarrollo”. Nací en 1983, y como dice Alvin Toffler, aunque parezca muy insignificante, soy un pedazo de historia.

Ephemerides

2011-10-27T23:24:00.000-03:00

Lo Efímero

Libro abierto, entre comillas “Ephemeroptera”: Insecto ephemero o cachipolla, insecto antiguo que en su fase adulta solo tiene una existencia de algunas horas o días. Emergen al atardecer y por la mañana han muerto; su única misión es el apareamiento y la puesta de los huevos; otras viven hasta una semana. El apareamiento tiene lugar en el aire.

Dentro de una ráfaga de hojas descubrí que efímero viene del griego “ephemeros”, que significa, que vive un día. Vivimos un día a la vez, una acción, una mirada, un pensamiento no son redes tejidas sino hechos aislados, no se mira hoy igual que ayer. Lo eterno se compone de lo efímero, no se llega al uno sin el otro. La clave es la vida vivida un día a la vez, el resultado: o eterno o efímero.

Un Día

Siempre tan sola. Tan universal en su mismo criterio y ante su propio espacio, tan enferma de esa patología social que nos detectaron a todos desde hace 20 años atrás: Soledad. Relee la frase de Thoreau como si fuera una cita bíblica: “Vida ciudadana: millones de seres viviendo juntos en soledad” y reproduce cada palabra lentamente frente al espejo que tiene en su cuarto; delinea con su dedo índice su pequeña boca, y cuando se mira el rostro, se reconoce muy poco, sufre de prosopagnosia.

Se sorprende, su rostro cambia cada día, cree que le aparecen nuevos lunares en su tez y se pierde en etéreas filosofías cuando trata de delimitar que partes de su rostro las heredo de su papa y cuáles de su mama, para al final concluir de una forma desilusionada de que no se parece a ninguno.

Su rostro es el resultado de su pensamiento, lo mira, lo toca, sigue usando todas las noches esa crema de baba de caracol, que no sabe para qué diantres funciona, y usa antifaz y tapones de oídos para dormir.

Pero los cambios que experimenta son internos. Es una metamorfosis del alma que sufre por los pensamientos que tiene de ella misma; “Las cosas no cambian; cambiamos nosotros”, las monedas seguirán siendo monedas, no se es billete por el solo hecho de pensar que hay un precio extra.

El Nombre

Meleie Rioboo, es su nombre; un nombre que al pronunciarlo no se necesita más filosofía que la que se dice al pronunciar tan rimbombante sonido gutural. Es toda una confusión lingüística. Cuando le preguntan cuál es la etimología de su nombre, se limita a enmudecer y a fruncir su entrecejo.

Calla, maldice en su interior, porque no estuvo allí con voluntad propia cuando sus progenitores decidieron ponerle tal apelativo. Nadie escoge el nombre, solo nacemos automáticamente a contra de la voluntad y vivimos en una voluntad prestada, sí tuviésemos suficiente voluntad, casi siempre tendríamos medios suficientes para alterar el libre albedrio de las cosas.

Algunos han querido insinuarle que su nombre es una adopción comercial para tener algún tipo de nacionalidad extra, por ejemplo el fraude de Ecuador y Perú con las visas para emigrar a Asia. Era común en Quito escuchar nombres como Pedro Furiyama, Carmen Yukio o Carlos Yamazaki, y en Lima a Juan Takanashi, Pablo Oka, o Andrés Harada.

Sonríe e ignora las presuposiciones, el nombre no le importa, lo importante es que a Meleie le gusta leer libros en el metro de Santiago y se siente bien con eso. Aunque le aburre ver un metro tan lleno de gente como de sueños, de esperanzas y transacciones vanidosas, de hombres y mujeres creyentes del retorno. La ciudad es el único lugar donde el hombre tiene ese sentido de regresar, ir y regresar como un autómata, utópico, sediento de libertad.

Cabellos de todos los colores, rostros diferentes, ropas multicolores; cuantas historias existirán detrás de esos ojos claros, de esas caras pálidas y aburridas, lampiñas o barbudas, de estos viajantes del retorno dentro del ciempiés metálico.

La vida es la mejor novelista. Es la que se encarga de enseñarnos que todo tiene un fin sin comienzo, y que cada acto de pensamiento o acción, es un párrafo más de la introducción, o unas líneas del colofón.

Si tuviera que darle explicación a todo, nada tendría sentido, así que ignora las deducciones sobre ella y el mundo, y comprende que ahora su universalidad posee limites en la capital del país. Leer es una especie de vida dentro de la vida. Le apasiona la lectura desordenada de los escritos desordenados de Chuck Palahniuk. Y sonríe cuando lee a Marx Groucho decir: “Encuentro la televisión muy educativa. Cada vez que alguien la enciende, me retiro a otra habitación y leo un libro.” Por eso no recurre a la televisión para conocer el escote de la vida pública de las personas, solo le basta ojear algunos libros de Fughet, Roncagliolo, Licitra, Mendoza, Costamagna, Letelier, Ampuero, Titinger, y se dará cuenta inmediatamente que estamos en la era de la copa medio llena.

Una sola vida a vivir, y la vivimos medio vacía y temerosos. Apelando siempre a la originalidad y lo auténtico, los mass-media nos venden las modas que nos uniforman a todos; ¿Cómo ser únicos cuando usamos el mismo calzado, los mismos colores en la ropa incluso hasta el peinado?, que alguien me explique algo, porque no entiendo nada. A la copa de nuestra vida le falta lustre, brillantez, gusto y sonido.

El Metro

Para llenar esta copa, ella escucha a Keane. Keane la interioriza con su tonada, ella mira hacia adentro y se encuentra tan vacía de sí misma y tan llena de otros, que decide subir la escalera y ver la luz que siempre estuvo ahí como la lámpara redonda y amarilla que alumbra toda la habitación y que cuelga de la nada.

Keane dice en su canción Bedshaped, con un tono suave y místico a la vez:

“Llamarás a mi puerta

E iremos hacia arriba

Hacia la luz blanca

Yo no lo creo

Pero ¿Qué se yo?

¿Qué se yo?

¡Lo sé!”

Cierra sus ojos, y alucina subir al sol, ese sol vital que es el que ilumina el mundo de encima y que cuelga del cielo; el sol es un sueño, y no hay nada en ese sueño que no sea iluminado por la lámpara, la lámpara es real, el sol es nada más que una historia.

Termina la música, y hace un silencio terrible, abre los ojos y le da nausea conocer tantas historias nauseabundas de personas decentes. Fuguet y las historias suburbanas de los jóvenes de Santiago, Roncagliolo con sus inéditas historias de putas, Licitra, y la otra cara de conurbano bonaerense, Mendoza y la Bogotá muerta, fría, estéril, vagabunda pero estéticamente hermosa, Costamagna y la decepción del amor del hombre para el hombre y la exaltación del amor por los animales, que son más personas que las gentes, Ampuero, la verdad no sé qué escribe este tipo, quizás un Corín Tellado moderno, y Titinger con sus peruanadas, Dios es Peruano, Dios es Peruano.

A la mierda con tantas vidas falseadas y pensamientos pseudomodernos. No entiende porque si hay tantos intelectuales, las cosas no mejoran; el problema son los Esnobs, sobre esos ridículos que piden vino diciendo: mozo tráiganme un "Chassagne-Montrachet", que montan metro y se jactan de tener un Lexus RX 350, el problema es la traducción de significados, efímero no es eterno, y eterno no es eterno.

La Vida

La vida vivida en un día, es tan eterna como original. Meleie sonríe, no puede saber de dónde proviene su nombre; sale del metro concluyendo la poca seriedad de la vida en las personas. Media vida vive el hombre, adormecido socialmente, y la otra mitad de su vida la pasa durmiendo cada noche. Cada uno es feliz; si es que la felicidad existe que la encuentren, como dice Camus: “la felicidad es como cuando un preso esta ante el juez compadeciendo por un crimen, la actitud: niéguelo siempre” así es la felicidad, hay que negarla. La vida no es felicidad es eternidad en lo efímero, cada día es felicidad consumada, vida eterna.

Cada mañana una cachipolla muere, y nace un hombre. Esta mañana divise una muerta en el marco de la ventana exterior, la tome en mis dedos y la solté al aire y dije para mis adentros: “Vida ciudadana: millones de seres viviendo juntos en soledad”, piérdete en el aire, y vive con los tuyos, con los que te esperan, después de cumplir con lo efímero, con lo diario. Meleie Rioboo es lo efímero, es una Cachipolla en Santiago de Chile, es una vida diaria, que produce pensamientos en el aire, y que cada día muere un poco.

Los Indignados y la filosofía de la “De la indignación a la acción”

2011-10-16T23:58:00.001-03:00

Desde la gran manzana comienza una “indignación” social contra los poderes establecidos. La era Pos-Jobs (por los hechos acaecidos después de la muerte de Steve Jobs) amanece con desazón contra el abuso de poder de las corporaciones, el monopolio económico, y el futuro incierto para la nueva generación de emprendedores, o jóvenes universitarios.

Estas movilizaciones, que como reguero de pólvora se expanden o mejor dicho se ramifican en otros movimientos de protestas en otras partes del globo terráqueo, es el boom noticioso del momento.

Vaya uno a saber, (y que después es que se viene a saber todo) si este despertar del aletargamiento de los ciudadanos, no se dio por algún medio social como las redes, la televisión o los medios impresos; la historia ya tiene antecedentes respecto a esto.

Como siempre, los gobiernos locales tienen en la mira antes que a los ciudadanos, a las famosas redes sociales Twitter, Myspace, Facebook, Badoo, Sónico, entre otras.

Ahí está pintada la verdadera “Indignación” sobre los chivos expiatorios que usa los gobiernos para desviar el contenido de los malestares sociales.

En Barcelona, los “Indignados” reclaman viviendo digna para las familias pobres, y en la acción, están tomando edificios vacíos y otros lugares, tomándolos a la fuerza, por la misma indignación y cansancio social.

En Roma, la acción de los indignados, se manifiesta en contra de los planes de austeridad y el abuso del poder corporativo, desembocando en fuertes hechos de violencia como incendios, saqueos, incluso un sentimiento iconoclasta se apoderas de los italianos, rompiendo imágenes y profanando iglesias.

En Santiago de Chile, los “Indignados” se manifiestan por medio de una gratuidad en la educación y también reformas sociales como renacionalización de las empresas nacionales e implementación de leyes a favor de la vida como el pre y posnatal (Beneficio para las mujeres embarazadas que trabajan sin garantías de ley.)

En Colombia, los jóvenes estudiantes reclaman el derecho universal de la educación gratuita y obligatoria, así como el servicio militar es un deber nacional, los ciudadanos reclaman igualdad ante el derecho de acceder a la instrucción humana de calidad y con igualdad de oportunidades.

Los llamados “Indignados” obedecen a una represión de derechos que han sido vulnerados por mucho tiempo y que como una bomba estallan sin previo aviso.

La guerra y la violencia es injustificada, los medios pacíficos, producirán fines buenos, pero las personas sientes que la palabras les ha sido arrebatada y violentada, institucionalizando las propuestas o encasillando los discursos en cualquier polo, o de derecha o de izquierda.

Este panorama da muestra de que el aparato coercitivo de los gobiernos como la propaganda o la manipulación por medio de los mass media no tiene eficacia, ya que la “libre comunicación” sin ideologías, sino comprometidos con la objetividad está entrando con un poder aun inexplorado, que está llevando de la teoría a la acción a los ciudadanos o personas civiles.

Por ejemplo el que las redes sociales, hayan sido las catalizadoras de los cambios en medio oriente, como el derrocamiento del presidente Muhammad Hosni Mubarak, el líder Libio Muammar al-Gaddafi, la muerte de Osama Bin Laden, es algo confirmado y el medio usado por el internet fueron las famosas convocatorias de movilizaciones rápidas o flasmob.

Una cosa si es segura y es que los “indignados”, los irritados, los enfadados con el estatus quo, buscan respuestas que no solo sean prometedoras a largo plazo, sino que solucionen el problema de la condición humana posmoderna.

La desconfianza con la libre empresa, que regula las voluntades humanas, sin que el gobierno “democrático” regule el costo de la vida en las esferas básicas: educación, salud, vivienda; el capitalismo y sus asfixiantes transacciones deliberadas con la mala voluntad del mercado libre, hacen que los “indignados” sean la “mano invisible” que con su voz llamen a la conciencia colectiva a buscar un bienestar social.

Arriba los “indignados” o abajo los “Indignados”, eso lo decidirá el tiempo, la economía y los gobiernos verdaderamente democráticos, que implemente con prontitud un utilitarismo basado en bienestar para el mayor número de personas.

Mi Padre y Condorito

2011-10-03T23:50:00.007-03:00

Cuando tenía 7 años, robé del closet de mi padre tres libros que tanto él guardaba con recelo, los había comprado en diferentes lugares y su decir era que le servían y le ayudaban en todo momento. Eran tres libros de relectura personal.

“El coronel no Tiene Quien le Escriba”, de Gabriel García Márquez, o simplemente “Gabo” como le llamamos en casa; “El guardián Entre el Centeno” de un tal J.D. Salinger y un libro, que realmente eran varios libros en uno, porque eran una compilación de cuentos de Roberto Alt, “El Jorobadito”, “La Ola de Perfume Verde”, “La Terrible Sinceridad”, “Las Fieras”, y “Un Hombre Extraño”.

Cuidadaba más de sus libros que de nosotros. El de “Gabo” lo compró en Bogotá, “El Guardián Entre El Centeno” lo compró en 2500 pesos en Barranquilla, a un extraño vendedor de libros que tenía pinta de gringo camaján, y la compilación de cuentos argentinos se los regaló un soldado gaucho, que hacia parte de un pequeño contingente, que vino a Colombia a recibir instrucción militar para la guerra contra los Británicos por las Islas Malvinas.

Era sus tres amados libros y los llevaba siempre donde quiera que lo enviaran desde el cuartel general.

Mi Padre era un policía, tenía en su frente ese eufemismo “Dios y Patria”. Y aparte de disparar le gustaba leer; No sé en qué se puede relacionarse esas dos aficiones, no hay ni siquiera un refrán que pueda resumir estos dos hechos, nada, ninguna relación. Los únicos personajes que quizás podrían encajar en este binomio, quizás fueron Sassoon, Remarque o Hemingway, pero mi padre no era escritor o poeta con ellos, él solo era un lector “amateur.”

Esta combinación en Colombia, era como decir que el jefe máximo de la guerrilla del pueblo, Manuel Marulanda Vélez, escribía poesía en esas oscuras y gélidas noches en la selva del Putumayo. Simplemente una incongruencia.

El caso es que él, mi padre, se distraía leyéndolos cuando estaba de turno en las guarniciones policiales, también en retenes que el gobierno establecía para frenar el accionar delincuencial y guerrillero, que azotaba algunas poblaciones en los años 80.

Un viernes a las 5 de la tarde, una célula guerrillera del legendario “M-19” que operaba en el Valle del Cauca, específicamente entre Sevilla y Caicedonia, se tomaron la población de la Rivera. Fue un viernes negro, y el sonido de las balas zumbaba por las desoladas calles del pueblo; más o menos 200 hombres fuertemente armados entraron a sembrar el terror en la población civil, como forma de presionar al gobierno de Turbay Ayala.

El mismo Carlos Pizarro en persona dirigía la operación que denominó “Operación Europa” porque la intención era tomar varios poblados estratégicos como: Sevilla, Samaria, Holanda, Génova y Montenegro, todos pueblos colombianos, para intimidar e incitar al gobierno de turno, para mejorar la política nacional.

Mi Padre, al sentir el hostigamiento guerrillero, abandonó el fuerte policial, dejando las armas en los anaqueles, y corriendo hacia la montaña y entre los cafetales escapó junto con un pequeño contingente de policías jóvenes.

La incursión guerrillera fue noticia nacional, pero lo que sucedió con mi progenitor y los demás policías desertores no; Ellos llegaron después de varios días de caminar a pie por la selva, al pueblo de Sevilla, Valle. Allí el comandante José Luis Rendón, los hizo tomar presos por desertores, con el cargo de traicionar a “Dios y a la Patria”.

Fueron sentenciados en una corte marcial a 1 año y 6 meses de prisión. El lector “Amateur”, ahora era un reo traicionado por los mismos, a los cuales le juraron y les juro fidelidad, la Policía Nacional.

Estando en prisión le era prohibido todo tipo de libros de más de cien hojas impresas. Era un tiempo peligroso donde circulaban los llamados “libros rojos” como le llamaba la inteligencia militar a escritos de Lenin, Trotsky, Fadéiev, Camilo Torres entre otros.

Los tres famosos libros de mi padre, justo ese día no los había llevado a “La Rivera”, los había dejado en su closet personal; tiempo después inculparía al destino por lo sucedido en su vida, por no llevar ese viernes sus tres libros de relectura, que incluso le atribuía buena suerte en todas las cosas que hacía.

Mi madre, amorosa y paciente con las calamidades de mi padre, compraba en un local de revistas, toda la colección de “Condorito”; La serie de oro, las ediciones especiales, y las publicaciones semanales, para llevarle al presidio; Sobre la faz de la tierra no había otro hombre más feliz leyendo las revistas que le hacía olvidar su miseria. Años más tarde se olvidaría por completo de “Gabo” “Salinger” y “Alt”, para no perder nunca más el sentido común de disfrutar los libros que realmente lo acompañaron en sus momentos de soledad, y que en vez de mostrarle una realidad más, le hacían reír en todo tiempo.

Yo me robe los tres libros de su closet, libros que aún conservo y que son de relectura y que donde quiera que estoy me traen buena suerte. Ah, como disfruto estos libros, me enseñan a vivir, acá donde vivo, en la cuna que vió nacer a René Ríos Boettiger o a "Pepo", el creador de “Condorito”, en Chile.

Los Malditos Sueños

2011-09-28T13:01:00.003-03:00

El Señor M No había podido dormir bien esa noche. Una mezcla entre sueños raros y rumores del fin del mundo lo ponían en estado de insomnio. Sudaba al pensar y al soñar, ya que las dos cosas parecían confirmarle lo mismo.
Uno de los sueños era un collage de varias escenas; uno era una mujer azul que tenía un solo ojo, que le perseguía por una azotea de un rascacielos, en el otro era un escritor famoso que disfrutaba de descanso mientras alguien descargaba su novela por internet y la publicaba con otro nombre, y el tercer sueño parecía no tener relación con los otros dos, ya que veía 4 ratas asquerosas, la primera era muy gorda, las dos siguientes estaban muy flacas y la cuarta estaba ciega.

Consintió esa noche en dejar encendido el teléfono BlackBerry y en conexión a internet con enlace abierto a Facebook, para estar al tanto de cualquier novedad telúrica.

-mi amor si se acaba el mundo que sería lo último que harías. Pregunto entre dientes a su esposa, la señora J, mientras de medio lado la miraba de reojo.

-La verdad Martín, lo último que haría es no entrar a esa maldita red social para que determine mi estado de ánimo, y además entre otras cosas ese ridículo color azul parece de niñitas, nos revelamos contra Dios porque es autoritario y cuadrado, pero nos conformamos con ese azul niñita del perfil de Facebook, porque no protestamos que sea rojo o de otro color, creo que el problema está en el corazón humano, no en la tonta mente.

-Ahhhh Jodis, te estas poniendo moralista, no me gusta tus respuestas filosóficas, me encantarías que te limitaras a responder algo sencillo; mira que he tenido unos sueños de mierda que no me dejan en paz, en especial esas 4 asquerosas ratas de alcantarilla mirándome con esos ojos vidriosos y rayados.

Respondió enojado el señor M, y enojo más a la Señora J.

Y añadió M - Estoy por creer que el fin del mundo lo estoy empezando a vivir contigo acá en la cama.

-Para que te casaste entonces. No tengo la culpa que seas tan supersticioso y tan lleno de miedo por la vida y la muerte y que los vicios digitales te transformen.

Aunque…..

-Aunque que Jodis respóndeme, acaso quieres que nos divorciemos.

Prosiguió la señora J. Aunque creo que ya estás muerto entrando todos los días a ese Facebook donde las personas tienen ojos y no ven, oídos y no escuchan, manos y no hablan, pies y no caminan.

-Upsss… de donde sacaste eso, acaso me estas espiando por Internet. Repuso M con un todo entre asustado y enojado.

-No, solo te lo digo, y si reaccionas así por algo será.

Esa noche hablaron desde la 1 a.m. hasta las 4:45 am sin parar, e inconscientemente, se conocieron más esa noche que cualquier otra día de sus vidas de casados. Si bien no solo los unía un anillo, también los unía algo en común, la superstición frente a los agüeros de la vida, los aciertos y los desaciertos. Y la señora J no se quedaba atrás con las redes sociales, su membresía de amigos en Facebook era de 1233 amigos, y los seguidores de Twitter eran 894.

Después de amanecer, y ante la “noche de perros” como el mismo señor M la había llamado, decidió ir donde un hipnotizador ya que creía que este podía explicarle los sueños que había tenido que no le dejaban en paz. No creía en agoreros, ni brujos, mucho menos en lo psicólogos, prefería la hipnosis porque le parecía que se ajustaba más a su perfil sociológico.

Un día antes había renunciado al trabajo, mandando a la mierda al jefe. Se animó a hacerlo porque el fin del mundo estaba a la puerta, así que sin pensarlo, solicito una entrevista personal y saco todos sus rencores laborales contra su jefe impersonal e inmediato, en la empresa de automóviles donde trabajaba como promotor de ventas y atención al cliente.

Entro al consultorio del Doctor L y sin mediar palabras se acostó en la silla freudiana, y comenzó a preguntarle en forma desordena al doctor.

-Linneo, Perdón doctor Linneo dígame

-Porque Miguel Ángel pinta en la capilla Sixtina a Adán creado por la mano de Dios, pero los compuso con un ombligo Acaso había alguna conspiración.

-Donde vio eso señor….. Dejo la pregunta en suspensivo el Doctor M

-Martín, dígame Martín o como mejor se sienta, dígame como quiera, pero no me llame por un número que me sentiría un enfermo o un preso de algún campo de concentración.

-Está Bien señor Martin, dígame donde escucho eso que me acaba de relatar de Miguel Ángel, acaso en algún libro de esos sensacionalistas de Dan Brown o Pablo Coelho.

-No Doctor, no lo leí, no sé de dónde lo saque, solo por un momento pensé profundamente al respecto, es que no me cuadran últimamente las cosas en la vida, vivo angustiado con el fin del mundo, sueños con mujeres azules, con plagios, con ratas, quiero una explicación a todo esto.

Cálmese,- pidió el Doctor L - cálmese, que estoy acá para ayudarlo, no tenemos prisa, vamos pregúnteme lo que quiera pero al final le solicito que me escuche a mí, está bien.

-Está bien Doctor. Contesto tímidamente el Señor M.

-Siempre he querido saber porque le tengo miedo a la muerte, porque no me siento pleno en la vida y todo es pregunta sobre pregunta, he querido siempre bajar de peso al menos unos 25 kilos, pero ninguna de esas cosas puedo responder o hacer. Además un maldito sueño de 4 ratas no me deja en paz.

-¿que ha comido últimamente?

-Perdón doctor ¿qué tiene que ver esto con lo que me está pasando?

-Mucho.

-Insinúa que algún condimento es el causante de mis desgracias juntas.

-No para nada, solo es una pregunta de rutina. Con voz médica y suave pronuncio estas palabras para tranquilizar al señor M.

-La verdad solo desayune pan de centeno, mermelada y queso de Cabra, un café oscuro y un yogurt light. Dijo calmadamente y continuo con el bombardeo de preguntas.

Pero doctor dígame que está pensando de mí, no quiero que me escuche más a mí, quiero escucharlo a usted. Grito con todo inquisidor Mario.

-Está bien relájese un poco, -Pronuncio el Doctor L- y con su larga mano, lo tomo de los hombros y lo acostó de nuevo en la silla terapéutica.

-Descanse, cierre los ojos, piense por un momento en un color, umm… puede ser azul, que tal un azul claro, si un azul marino, que tiene olas, y entre esas olas vienen saltando delfines rosados….

Mientras continuaba con la terapia hipnotizadora, al Señor M se le adormecían lentamente los parpados, se le ponían más y más pesados, como si de una cortina de hierro se tratase.

Dejo caer suavemente sus manos sobre la alfombra de alpaca que tenía el doctor en el consultorio, y los pies en forma recta hacía del señor M una figura dormida como de un cristo crucificado.

-Ahora dígame –pregunto el Doctor Linneo- como se gasta el dinero de su pago mensual.

El señor M susurro lentamente como con tono ebrio.

Mi esposa no lo sabe, pero siempre voy donde el tabernero, me tomo un whisky, no un vaso sino una botella, y mientras tomo hablo con el barman, el cual me produce paz porque me escucha, pienso que es el único que me entiende. No necesito hacer el amor con nadie, solamente que me escuchen, que me entiendan, eso para mí es un orgasmo.

-Umm ya veo, respondía suavemente el Doctor L.

Con que frecuencia vas donde el Tabernero.

-Casi todos los días.

Está bien confirmo el Doctor.

Ahora dígame como es su trato con su esposa, la señora….

-La Señora J, dígale así. Contesto curiosamente el señor M como si se tratase de alguien que aunque tenía los ojos cerrados no despegaba su oído de lo hablado en la sala.

-Gracias Señor M, dijo sin asustarse el Doctor.

Como es el trato que tiene con la señora J y su Hijo.

-La verdad Linneo... ¿le puedo llamar así verdad?

-Por supuesto siga usted no más contándome.

-Mire Linneo, la verdad es que mi suegro, el papa de Jodis le dejo una herencia a ella, la cual no quiere reclamar porque según algunos familiares si la reclama tendría que compartirla conmigo, y por eso no osa demandarla para ella.

Y por esa razón siempre le digo a mi esposa que no tengo dinero, al punto que no compro ni mercado, ni remeza para la casa, claro, ella no sabe que yo siempre voy donde el tabernero a pedir consejo sobre estos temas y demás.

-Pero ellos estan entonces bien. Pregunto el doctor.

-Mire algunos dicen que ellos están muy flacos, que han caído de peso y no es para más pues la verdad comemos una vez al mes fuera de casa y yo salgo en la mañana y llego en la noche, así que no sé cómo se las arreglan para comer.

-Ok ya veo.

Y una última pregunta, -se atrevió a pronunciar el doctor- como se ve usted mismo.

-Doctor, yo soy la mejor persona del mundo, no tengo problemas con nadie, soy un hombre trabajador, mi esposa me ama, y tengo un estatus social aceptable, aunque creo en supersticiones aún sigo creyendo en Dios.

Al cabo de 45 minutos de sección, sonó el reloj a las 12:45 y el doctor le levanto suavemente de la silla, muy despacio hasta que puedo volver en sí.

-Doctor dígame que me ha pasado, ¿qué horas son?

-las 12:46.

-Tanto tiempo, Doctor que paso, no me acuerdo de nada, podría ayudarme.

-Claro tome asiento, y escúcheme con calma.

El doctor Linneo le dijo con sabiduría:

“Señor M, usted tiene tanta fuerza física y de voluntad como para ponerse a dieta o como para robar un banco, eso quiero que lo tenga en mente para que pueda emprender la dieta para perder esos 25 kilos que tanto soñó, y en cuanto a sus sueños, creo que le tengo la respuesta”

Sin despegar la mirada del doctor como si se tratara de un predicador, o un político, no parpadeaba porque por fin iba a darle final a la psicosis producida por esos sueños sin principio ni final.

-Doctor no me encubra nada, dígame lo que tiene para decirme no lo que yo quiero oír.

-Está bien, quiero empezar por el sueño de las 4 ratas que tanto le roba el sueño y la paz.

Mira, la primera rata gorda, es el tabernero de la 52 donde usted va a dejar todo el dinero que gana en el mes, él se engorda a costa de su debilidad; Las dos ratas flacas, son su esposa y su hijo, que los tiene aguantando hambre, con la falsa excusa de una herencia de ella, que no existe en realidad, y la cuarta rata, la ciega, eres tú, que no quieres ver la realidad de tu vida, y mides todo por lo que los demás piensan.

Antes de que terminara el Doctor de decir y explicar todo sobre la cuarta rata, El Señor M salió corriendo sin pagar la consulta, llorando como un niño y gritando.

Algunas personas al verlo en ese estado se asustaron y se hacían a un lado para resguardarse de algún ataque psicótico del señor M.

El doctor sin decir palabras, se paró de la silla donde estaba, miro a su secretaria y con las cejas le hizo señas de que cerrara la puerta, y en su DVD reprodujo una película titulada: “Satán en los Suburbios”.

El Señor M agredió un policía, le arrebato su arma y en su desenfreno entro a un banco para asaltarlo, y en menos de un minuto, estaba rodeado de muchas patrullas, los cuales le dieron captura en menos de un instante; sin permitir que el señor M cumpliera su objetivo de robar dinero de la bodega principal, que curiosamente se abría en esa misma hora.

El señor M fue condenado a 4 meses de prisión por tentativa de robo, tiempo en el cual recapacito mucho, ya que no tenía acceso al Facebook, al Hipnotizador, y ya esos malditos sueños y miedos no lo transformaban ni le robaban la paz.

Cuando el señor M salió de la correccional, curiosamente había adelgazado 25 kilos, y en ese momento levanto su mirada al cielo y dio gracias por todas las cosas que le había sucedido.

Al día siguiente lo público en el muro de Facebook, y el primer “Me gusta” de los 47 que le pusieron en menos de una hora fue uno de un personaje llamado Linneo García.

Todos Somos Ham

2011-09-05T00:04:00.019-03:00

Marla y Joel son dos guerrilleros urbanos; odian la militancia en el partido comunista chileno, porque prefieren ser apolíticos, y vivir su vida según los dictados de la razón, no de las instituciones mediáticas. No es amiga de Camila Vallejo, sino de Andrea Vilugron, una joven que para muchos es la estrella de las protestas en la alameda.

Porque? Se desnudó y pinto su cuerpo con la bandera de chile, y salió gritando “La historia es nuestra y la hacen los pueblos”.

Su militancia es con su identidad perdida entre las marcas comerciales que cada vez mas devalúan al ser humano a mero consumidor final, o cliente social. Marla es introvertida, soñadora, pero a la hora de defender sus derechos como compradora puede gritar fuerte a un supervisor de un almacén Easy, Paris o Jumbo.

El año pasado Easy le dono completamente una línea de dormitorio compuesta por cama Box Spring 2 plazas divididas, un cojín Chenille Rayas Rojo y un Futton Zaragoza Rojo con doble función de sillón y cama.
Porque la generosa donación? porque fue discriminada arbitrariamente por parte de los proveedores de bienes y servicios; una vendedora que en su placa de identificación decía Rosa, miro de pies a cabeza a Marla y no la atendio por el simple hecho de que llevaba un piercing en la aleta izquierda de su nariz, mientras ella curioseaba sobre una lámpara Abitare.

Lo que Rosa no sabía es que Marla tenía tarjeta de crédito del Banco de Chile y podía comprar lo que quisiera a 3 o 6 cuotas contado. Hoy en día cualquiera puede tener dinero plástico; Marla la tiene porque una amiga de su grupo terapéutico “Chile sin Cataplejía” le ofreció tenerla.

Marla no está en la clasificación ABC1 (Acaudalada, Burguesa y Cuica) osea no es de Vitacura, Las Condes, La Dehesa, Lo-Barnechea, la Reina o providencia, sino que ella es de clase C3 que es la mortadela del Sándwich, o sea esta en la mitad de todo, ni es cuica, ni es flaite, solo es una ciudadana que paga sus impuestos y que trabaja de promotora de ventas en un Jumbo de Macul, ella vive en la florida.

No grita en un Macdonald, porque la vetarían de por vida, y no entiende porque si la filosofía de la franquicia de hamburguesas fue ideada para niños, los adultos son los que más consumen esta comida chatarra. Entiende que un niño cliente de McDonalds significa a largo plazo un adulto que, una vez padre, traerá sus hijos a la hamburguesería para revivir sus recuerdos infantiles.

Le gusta caminar entre metros, filosofa más cuando camina que cuando ora, siente una leve sensación de que esta metida en una ciudad que la controla y la vigila haciendo filosofía con ella de día y de noche. Pasamos de ser analistas a ser analizados, de ser tratados como personas reales, frente a las personas corporativas que si parecen tener una verdadera vida económica.

La patología del comercio.

¿Que sería del comercio sin consumidores?, lo mismo que un estado sin ciudadanos e instituciones que organicen nuestras vida en todas las esferas.

-Solo podemos pensar en términos económicos. Joel.

En que otros términos podríamos pensar cuando tenemos familias que alimentar, y sueños que realizar.

-Miercale!!! Esto es todo; es acaso el fin del hombre, ser reducido a un sueldo mínimo y a sueños cumplidos en una semana de vacaciones.

Debe de haber algo más en este refractario social.

-No hay nada más, por eso el internet nos fue dado desde el cielo, para que viajemos sin salir de casa, o de la ciudad; Podemos conocer todo el mundo desde Google Earth, o tener un millón de amigos en Facebook, o intentar ser un intelectual en Twitter, o enamorarnos por algún chat, o….

-Joder Joel, prefiero leer a condensar mi mente en una mera pantalla de 15 pulgadas. Me duele los jóvenes atrapados en el mal de Ham.

Ham, el conquistador del espacio sideral, había sido cazado en África.

Él fue el primer chimpancé que viajó lejos del mundo, el primer chimponauta. Se marchó metido en la cápsula Mercury. Tenía más cables que una central telefónica.

Regresó al mundo sano y salvo, y el registro de cada función de su cuerpo demostró que también los humanos podíamos sobrevivir a la travesía del espacio.

Ham fue tapa de la revista «Life» y pasó el resto de su vida en las jaulas de los zoológico.

Todos en algún momento hemos participado de este uso instrumental en la sociedad, algunos como obreros, otros como artistas u otros simplemente como políticos.

Moviendo la economía del país, incrementando con nuestra fuerza laboral el PIB del país que después despilfarran en licor para eventos políticos, obras públicas mal terminadas que clausuran con términos como “eso vale callampa” o “el presupuesto del tesoro se agotara en agosto”.

Por eso y en contra de esta razón o acción instrumental, surgen guerrilleros urbanos, Chicos y jóvenes que están dispersados por toda la sociedad tratando de hacer algo transcendente con sus vidas como por ejemplo 2 garzones del restaurante “El Mamut”

Que orinan en el ponche de vino con frutas o sobre la sopa de zapallo italiano o de espárragos frescos, que luego sirven con una gran sonrisa y traje de smoking a los clientes preferenciales.

O como 3 jovenes que en plena calle ahumada aparentan vender calcetines y ropa de polar en invierno, pero lo que realmente están haciendo es vender libros sobre ideología mapuche, y hablando mal contra el gobierno de Sebas Piñera.

Somos Ham, saliendo en la revista Cosmopolita o no, aceptando solicitud de amigos en Facebook que nunca veremos personalmente, creyendo a los slogan políticos como “Elije vivir sano”, mientras nuestros políticos con el recurso fiscal gastan 1,7 millones de pesos entre vino, pisco y cerveza para presentar eventos protocolarios donde los ciudadanos no hemos sido invitados.

Somos Ham, cuando los Simpson cambian nuestros valores mientras nos reímos del cristianismo de los Flanders, la avaricia del señor Burns, o el perfil de sicólogo que maneja Moe en el bar, cuando habla y aconseja a sus clientes que por lo general son Homero, Larry y Jack.

Nacemos tan libres, y queremos gloria por un momento que después como humo se disipa, MTV se encarga de decirnos que podemos hacerlo todo pero en cuestión de minutos.

-no te pongas moralista Marla, por poco y ya creo que eres existencialista.

No, de eso no estoy enferma; Bastante tengo con las pruebas de la PSU, lo único que me angustiaría seria no poder acceder al AFI, (Aporte Estatal Indirecto). Si no estudio que sería de mí, algo pienso en este momento.

-Qué?

-Esto: Estudio y luego pienso y existo.

-Jajajaja estas chalada.

Si. Es verdad pero caminemos rápido.

-Apropósito Joel prefieres Sopaipilla o una Big Mac?

-Dejemos que el estomago decida ok.

Suena Portishead, “Toy Box”.

Gracias a la poca lectura que consume no está enferma de existencialismo. Sartre en reemplazado por Paulo Coelho, y prefiere el alquimista a la náusea, y la quinta montaña a el libro el existencialismo es un humanismo.

Su pensamiento gira en torno a la música, es lo que le salva, duda por un instante si es una ciudadana, una consumidora o una contribuyente. No se detiene en este pensamiento semáforo, y pasa mirando las grandes vitrinas que contienen la última moda en ropa chilena.

Todo le atrae, una especie de imán newtoniano, la atrae a comprar. No es malo comprar piensa, lo malo esta en gastar, pasamos la mitad de nuestra vida ahorrando para al final comprar algo que nos parece costoso: una casa, pagar la universidad o simplemente darse un pequeño tour por nuestra devaluada Latinoamérica.

Cuzco, Mancora, Ipanema, Copacabana, Cartagena de Indias, Santa Marta, Playa Colorada en Anzoátegui, Cataras de Iguazú o simplemente Bariloche o punta del Este.

Noanamá: Pueblo Antifarc

2011-07-17T00:46:00.007-04:00

Aquí, en la región, todo es posible.

Pero mientras estemos, nuestros proyectos

de vida siguen y son cómo defender a la población civil

Germán Castro Caycedo

“Que la muerte espere”

En la tarde del 6 de septiembre del 2008, disfrutando de un café, escuchamos unas fuertes detonaciones como de bombas, que inmediatamente nos hizo pensar a todos los que estábamos en el mesón comunal, que los rebeldes ya venían en camino a tomar nuestro pueblo en su poder, nuestra industria, nuestros víveres y nuestras mujeres; nos apresurámos como golondrinas anunciando un vendaval, a entrar la ropa aunque estuviera húmeda, por si nos tocaba salir urgente con solo nuestras mayores pertenencias: nuestra vestido y nuestros sueños.

Nuestros miedos eran veloces igual que un pájaro, si escuchábamos un ruido como un bum, o un pam, saltábamos sin pensar en nada, solamente en escapar y salir ilesos; nuestros pensamientos siempre estaban en suspenso y como una bomba siempre podían estallar.

Vivíamos al borde del pánico, en Noanamá todo momento era preciso para perder la calma, antes no éramos así, solo es que los tiempos cambian y mi pueblo es como un hombre, con costumbres, ideas, pasiones y debilidades.

Pero esos sonidos de bomba que escuchamos fueron causados por Carmelo, el hijo de la señora Leonor Padilla, ya que mezclo 2 gaseosas colombianas, con 2 botellas de la misma cantidad de gasolina, y le prendió fuego. Eso produjo un efecto Nepal, que consumió las plataneras, y que se expandió hasta la reserva de gas natural, que hacemos con basura y excremento de cerdo que esta tapada bajo tierra, explotando y causando gran conmoción en la comunidad.

Esa tarde, no llovió ranas, ni sangre, ni pájaros del cielo, sino basura y excremento animal.

Los vecinos de Puerto Murillo, el poblado contiguo, creyeron encontrar las respuestas a sus oraciones, cuando pedían que sus cosechas fueran bendecidas para que aumentaran sus trueques y ventas; salieron de su grupo de oración shamanico viendo como caía mierda del cielo sobre sus terrenos sembrados de caña de azúcar, arroz y banano, recibiendo así abono orgánico de la mejor calidad para el alimento de sus tierras.

El Jaibaná (shaman del pueblo), lo tallo (profetizó) en una tabla; fueron figuras humanas que con sus manos levantadas miraban al cielo y la lluvia caía sobre sus rostros; todo lo que el shaman profetizaba quedaba registrado en esculturas de madera tallada y si pasaba a hechos lo que la figura expresaba entonces el rezandero era veraz.

Acá en Noanamá no teníamos guías “Jaibanás ” como en Puerto Murillo, sino que hasta donde tenemos conciencia, la orden de las Lauritas entró con la religión cristiana, y posteriormente el catolicismo se arraigó con todo su sistema de templos e iniciación a los ritos sagrados.

Mientras allá eran “bendecidos” nosotros acá pensábamos que el pueblo ya estaba siendo tomado por los guerrilleros, y decidimos que no correríamos a refugiarnos en la iglesia del pueblo, porque no queríamos que nos cayera un cilindro bomba encima y nos matara a todos; dicen que nunca cae un rayo dos veces en un mismo lugar, pero curiosamente no sé porque pensábamos que acá en Noanamá podría llegar a caer hasta 4 veces un rayo en un mismo lugar.

Queríamos librarnos de este mal, (el del miedo imaginario) pero aun así no íbamos a la iglesia porque no encontrábamos respuesta allí, el cura era de izquierda, de esos que nos hacía pensar que bajo su sotana podía guardar tanto un pedazo de pan para el necesitado, como una metralleta para aterrorizar al opresor.

Me acuerdo que siempre predicaba liberalmente desde el pulpito de un tal Gustavo Gutiérrez, y muy pocas veces de Jesucristo, siempre lanzaba frases de un tal Camilo Torres y nos decía que debíamos adorarlo como a un santo porque poseía dones para liberar, y que sus ideas eran doctrinas de valor, pero esto no nos ayudaba porque eran ideas de hombres muertos, así que no encontrábamos la respuesta a dejar de sentir este miedo tan paralizante y angustioso que nos dejaba a la intemperie de los guerrilleros o a merced de nuestro destino.

Nos encomendábamos a los santos con los cuales nos identificábamos, con San Martin de Porres que era Peruano, y otro llamado Benkos Biohó que era Colombiano. Teníamos fe en ellos, y no en los hombres, solo ellos y nuestros sueños era lo que nos mantenía en pie. Éramos una comunidad agrícola, que trabajaba la tierra, nos sentíamos parte de ella, nuestro color de piel nos hacía amar más a nuestra madre tierra, no podíamos mirar el cielo, sin antes mirar la tierra y trabajarla.

Gracias a Dios que solo era el miedo imaginario eso de las detonaciones que acabamos de escuchar, descansamos de la angustia, no sin enfadarnos un poco, cuando nos dimos cuenta de que había sido Carmelo, el hijo de Leonor Padilla, el causante de nuestros miedos que producían fantasmas, demonios y guerrilleros.

Algunos días antes de este incidente no podíamos dormir, producto del miedo; el shaman de Puerto Murillo, paso un día por Noanamá en canoa, y nos trajo en una talla de madera un búho con sus alas abiertas, el cual traducimos como que el dios del sueño nos estaba castigando y había enviado a su ave representativa para indicarnos que nunca podríamos dormir.

Marcial y yo tomamos al Jaibaná y lo lanzamos de la canoa al rio san Juan, y al Búho lo metimos en un horno el cual avivo la el fuego que cocinaba lentamente un rico sancocho de carne con yuca.

Luchar con el cuerpo para poder dormir al menos unas horas era algo digno de hacer, eran sacrificios verdaderos, y todo para no tener que pensar siempre en todas las maneras inimaginables de como esos grupos rebeldes podían dañarnos y dejarnos sin tierras y sin destino; pensábamos como podían destruirnos pero no pensábamos nunca como defendernos ni organizarnos; el chinchorro era nuestro paraíso terrenal, el descanso nuestra filosofía de vida.

Ninguna persona de esta comunidad estaba preparada para hacer frente a nada inusual, con riesgo contactamos un día al gobernador del Choco, y nos declaramos Comunidad de Paz, e inmediatamente el bloqueo económico se empezó a sentir. Optamos por el trueque; Cambiábamos cuchillos, cucharas, platos y tazas con los indios Emberá Tadó, por maíz, caña, arroz y carne. Todo sin malicia, todo mano a mano, sin ningún intermediario.

Todos los que vivimos en este poblado somos descendientes de herreros, campesinos, cazadores, recolectores, pescadores y labradores que no han visto futuro más prometedor para su familia que trabajar la tierra y pasarla a la siguiente generación, y defenderla a toda costa de los que piensan hacer mal uso de ella.

Escuche de un pueblo que estaba en peligro de ser conquistado y arrasado, y que estos para protegerse y defenderse convirtieron sus herramientas agrícolas en armas de defensa: azadones, palas, picas, morteros, machetes, trinches, varas, cuchillos, por espadas, lanzas, sables, dardos, mazos, martillos y escudos y que después de la victoria concedida por su creatividad, nunca más volvieron las armas, elementos de trabajo de tierra, sino que se dedicaron a invadir a otros pueblos expandiéndose, usurpando, dañando, y tomando lo que no les pertenecía.

Así que por lógica la guerra nunca traía la paz, sino una turbia economía y ambiciones desmedidas por saciar ese instinto animal que posee el hombre adentro; por eso nos declaramos Comunidad de Paz, aun sabiendo los costos del desprecio civil, pero con la conciencia de ser hombres que no participarían en la guerra, ni colaborar con ningún actor armado. Para identificarnos como hombres de paz, poníamos encima de nuestros techos rectangulares una figura cerámica de un jarro, que representaba el “biche” nuestro vino, que representaba el gozo y la paz.

Cualquiera que pasara por Noanamá en canoa, atracaba en el puerto, descansaba en nuestra desinteresada hospitalidad y bebía nuestro vino, hecho de tubérculos, raíces y frutas de la región.

Que viva la música

2011-04-26T01:50:00.013-03:00

Suena una canción en el fondo del alma, se agitan la quimicas internas del corazón que hacen resucitar las emociones y pasiones humanas.

Originalmente la música venia dentro del ser humano, pero este la rechazo por el oficio necio del pensar, así que la música es una parte exterior del hombre, que recupera, descubre, asimila, adopta como suya en la medida que las armonias y las vibraciones lo envuelven y lo fusionan.

Quién no se siente vivo escuchando esas voces, tonadas, melodias y cantos signficativos que no tienen edad, ya que son modas sin tiempo, voces y ritmos anexados a la historia ciclica o lineal del mundo que conforman la historia individual y colectiva.

La música, la música que saca a la vida del error y eleva al ser humano a la categoria de ser un ser entre los demás seres. Un otro para los otros, un "cantus firmus" con la existencia de los desposeidos de los sonidos que embellecen el alma.

"quitadme todo, pero jamas la música" decia un hombre antes de morir, tiene verdad el dicho, porque este hombre murió por la música, pues considerÓ su muerte como la última melodia armoniosa coexistente y verdadera.

La música es para pintar el alma, esa alma que nos descubrieron los teológos, osea, los pre-socraticos, los socraticos y los pos-socraticos; posteriormente los teólogos y últimamente, los medios de comunicación.

"todo es tan aburrido" dijo Churchill antes de morir, seguro no escuchaba música, su pasión era la politica, y la oratoria (palabra sin ritmo).

Suena el apasionante "Guess Who" de B.B King, lo canta en la cárcel de sing sing en 1973, el año de los sonidos resurgentes de las guitarras, los saxos y los pianos, tambien el año de los golpes: el golpe de estado del 27 de Junio en Uruguay, y el golpe de estado en Chile el 11 de Septiembre.

De las guerras y antiguerras, me refiero al final de la guerra de Vietnam y al inicio de la del Yom Kippur.

La música no podria ser algo tan emocionante y vivo, si no existiera el hombre, hay un duo alli, una unidad entre músico e instrumento y estos dos y los oyentes, una triunidad mélodica.

"Viva la música" decia un compatriota, lo que nadie sabe es que antes de morir, escuchaba una antigua versión de "My body is cage". murió en su duelo, en su ley, en su música.

por ahora hare lo necesario, disfrutar esta exquista voz de Buddy Guy, B.B King, y Dinah Washington.

"que viva la música" si que viva la vida por medio de la música.

Mi Boutique Personal

2011-04-17T01:51:00.002-03:00

Escribo no para que nadie me lea, sino para leerme a mí mismo en un futuro no muy lejano; siempre seremos esos libros abiertos, a la espera de una relectura, porque nadie conoce los capítulos más que cada persona misma; así que somos ante los ojos de alguien una relectura, y ante nuestros propios ojos una lectura consumada.

Me reiré de esta, mi “boutique” personal, al no encontrar nada más concreto para hacer en esa maldita edad llamada “vejez”, que jugar ajedrez, lanzar pan a las palomas desde un quinto piso, sentarme en un parque a catar un vino tinto o un café, hablar de política, incontinencia senil y de cabras chicas esculturales.

Vejez es el termino más decente que se usa en la nueva jerga como sinónimo de “sepultar”, pues es en esta temporada, o estado, donde te entierran en vida, y vales callampa para los cuales te entregaste a amarlos sin esperar nada a cambio, por el solo vinculo social del aferrado término “familia”.

Si en mi juventud hice parte de las ideas revolucionarias de Salvador Allende, si agite las banderas socialista en mi empresa, o si enliste los grupos armados que conformaron el golpe de estado de Agustito Pinochet, arrestando “comunistas”, matando personas en nombre del libre curso económico, no quedo más que aire y furia, después de tales acontecimiento a-historicos.

Lo confieso, fueron momentos viscerales, donde comer era más importante que creer, o “comemos o morimos” era el lema, y con orgullo se llevaba el pan a la mesa, a costa de muchos muertos en el erradicado plan socialista de Allende.

Pero son remembranzas, que viven en mí, nadie las recuerda tanto como yo, esos viejos tiempos no regresaran, ni tampoco quiero que regresen, bastante tengo con los fantasmas en el presente. Y las cosas hoy en día no son como parecen, creer que la historia nos conduce hacia algún lugar, es tener la espada de Damocles encima, ósea estar siempre expectante ante lo trágico.

Ya el viejo libro mencionaba “por causa de la maldad el amor de muchos se enfriara”. Y atina el proverbial dicho para una generación tan plural como la actual, donde la pérdida de los valores y la construcción de otros nuevos es algo casi mecánico.

Ayer escuche un joven que mientras comía mote con huesillo en la plaza de armas, le proponía a su polola casarse en un Mc Donald’s, le decía: Francisca, aceptas casarte conmigo en un “Mc Weddings”, ella respondió entre dientes, acepto, pero ¿Qué es eso, acaso una marca de carro?, bueno, no sé qué es, pero te acepto, te amo; y besándose seguían comiendo a lo chancho.

Como un coleccionista de antigüedades, me gusta de vez en cuando desempolvar mis recuerdos guardados, y contemplarlos hasta extasiarme de ellos; Es verdad que siento asco por el pasado, y no precisamente por una mala “racha” o una macabra historia familiar, sino por creer que tengo un pasado, de auto engañarme y creer que existe un “atrás”.

No creo que a nadie le interese leer algo sobre alguien que quizás es nadie. Esto es, a una persona que no está habitualmente disciplinada a escribir, porque casi nunca estoy en periodos de soledad para inspirarme a escribir sendas novelas e historias como lo hace Chuck Palahniuk , Salman Rushdie o más cercanamente acá en chile Isabela Allende.

Mantengo entre las personas y eso ya constituye de por si una novela misma. Inmerso en un mar de circunstancias que no serán registrados por ojos observadores sino por memorias imborrables, de esas que atesoran cosas para un día desempolvar y dar lustro con lujo de detalles parafraseados.

Suena como un trabalenguas popular, pero la realidad tiene más peso, que cualquier sabiduría proverbial que las personas entiendan.

El Cisne y la Paloma

2010-12-30T23:38:00.000-03:00

¿Qué tiene en común estos dos bípedos? Su arte y su destino.

El cisne ofrece un canto hermoso, angustioso, existencial hacia el creador; recita como un “cantus firmus” perfecto y vacía su ser en esos últimos sonidos antes de callar para siempre.

La paloma, vuela, mira, enamora con el sonar de su pecho, hace nido en las alturas y baila de una forma natural, pero no canta. No sabe cuándo es el momento preciso para estar alegre o llorar. Bueno realmente nunca nadie ve un bípedo llorando, pero sus ojos demuestran el estado del alma.

La paloma no demuestra su afecto, porque quizás piensa en cosas más importantes como volar. ¿Entre volar y amar que es lo más importante para la Paloma?, seguramente volar, cree encontrar en las alturas lo que desconoce del amor.

Aunque no vuele, vuela como si supiera y como una bipolaridad crónica, vuela en dirección al amor, no sabiendo que del amor parte y al amor volverá.

El cisne no hace nada útil. Es simplemente hermoso, solo es contemplado y nunca divisa el futuro, porque sabe que esto depende de otros; solo actúa, nada, da vueltas, y canta cuando se hace necesario y contingente.

La Paloma y el cisne, el vuelo y el canto, el amor y la esperanza, la libertad y el compromiso; si existe una simbiosis debe serlo en el escenario de Dios en quien estamos suspendidos y libres.

Un Figura unamunesca

2010-12-27T14:45:00.000-03:00

La única foto que vi de Don Miguel de Unamuno es la que refleja la misma posición que ella refleja ahora frente a mi campo visual.

Encima de una cama, con mirada parca, semblante tierno y expectante frente a las desilusiones anónimas de la soledad y el desencanto del amor encarnado.

Unamuno desterrado a Francia por amor a España; ella desterrada a una noche silenciosa y tímida, por un lunar que nació en su corazón. Su mirada se envuelve entre sábanas blancas y su emoción se centra en su gata color caramelo que pone cada noche entre piernas.

En otras ocasiones la había visto en la misma posición, especialmente en esa pose que tiene la “Odalisca” del cuadro de Ingres; desnuda, blanca, modelada, delgada, mirando al infinito como omitiendo su figura contorneada color pan.

El tiempo entre esas imágenes no pasa; Don Miguel de Unamuno no está, pero si la raída foto con el semblante de desilusión, Ingres tampoco, pero si su famosa obra de la Odalisca, Ella si esta, y yo también, tan presentes como el amor que nunca muere.

La admiro con mis ojos, pero no sé si con la mirada; aquellos ojos producen realidad, las miradas son más poéticas.

Lo ojos de ella, me dicen cosas que entiendo, pero que no puedo hablar, su cuerpo tiene un lenguaje, todo es palabras en ella.

Esa figura desdibuja cualquier concepto. Podría mirarla y hacer literatura, pero si al posar mis ojos sobre ella no tomo partido, moriré igual que Unamuno, o me inmortalizare sin gloria como Ingres.

Una figura unamunesca entre mis ojos, entre mi presente y mis letras.

Causa Primera

2010-12-25T23:59:00.000-03:00

En el éxtasis de la soledad encontré a Dios y su mirada se convirtió en la filosofía más profunda que metamorfoseo mi existencia.

Atropellado por la libertad, confundí la apariencia con el ser, y en ese espejismo se desvaneció la humanidad prometedora de la continuación.

Creer vivir eternamente en la intelectualidad fue la madriguera del conejo, la maldición por amor de Medea, la ilusión de Regina Olsen frente al rompimiento del compromiso de parte de Danés Soren.

Una eternidad en el “ya” pero “todavía no” confirmo que la acción es tan limitada como eterna; respirar, vivir, amar, sentir, llorar son las acciones emergentes de una eternidad humana.

Las causas de estas acciones son mas configurantes que el termino humanidad.

Esas causas se ignoran, ya que vienen a ser como el precio de un producto y no el producto en sí.
Encontré a Dios en la causa primera, encontré a Dios en la acción y en la humanidad.

El "Bird" Y la Paloma

2010-12-18T12:57:00.001-03:00

Al fondo del metro de Santiago, entre el rechinar de los rieles, y el mar de voces de las personas ambulantes, suena un saxofón alto, la atención es inmediata de Paloma, una preciosa joven con ojos claros, piel tersa, y contorno delgado, creyente de la vida, pero absorta ante la indiferencia de las pasiones humanas.

-Estoy segura que es una composición de Charlie Parker, si no me equivoco es “My Old Flame”, decía Paloma; y por un momento pareció neutralizada por tan suave sonido cultural; cuando todos avanzaban como si los llevara un rio abajo, ella se paralizaba ante tal meditación.

¿Pero quién hace sonar tan melancólicamente este sonido del Bird “pájaro” en este amarillento metro de Santiago? Preguntaba ensimismada, reflexionando, disfrutando de la melodía, y encantada como por el flautista te Hamerlin.

Hurgando entre la multitud para averiguar quién era tal autor, camino sigilosamente y en el pasillo de espera encontró 5 mil pesos chilenos, una “mistral rosada”, ya que estaba estampado con la cara de la poeta chilena; se agacho, los tomo, pero le llamo más la atención el sonido tan especial que hacia tan diferente la línea L1 del metro subterráneo.

Camino tres pasos más y, detrás de una viga industrial estampada con afiches citadinos, diviso a una mujer que tenia ojos lastimeros, un rostro triste y un aspecto físico desgastado. Sintió pena, pero la pieza de Jazz era realmente maravillosa.

Vio el cuerpo y alma de ella forrada de revolución; estaba con un polera roja estampada con 4 imágenes surrealistas: el Che Guevara, Camilo Torres, el Padre Hurtado, y Hugo Chávez.

Mientras hacía clamar el saxofón, cerraba sus ojos como si estuviera en un trance peyotico. Fue una impresión tan fuerte que hizo exclamar a Paloma que una pasión se estaba gestando en el vientre del metro citadino.

–no entiendo de Jazz, pero este sonido me hace sentir viva en medio de esta multitud sedienta de subir al metro y bajarlo sin ni siquiera sonreír.

Me expreso paloma, como haciendo una confesión liberadora de culpa, ante la indiferencia cultural. En realidad sé quien era paloma, una mujer enteramente sonora, ósea conocía el poder de la armonía humana, de la música melódica que hace que el ser humano enardezca sus pasiones, como por ejemplo la música de los sacerdotes de Cibeles en la mitología griega, años atrás había hecho un ensayo sobre eso.

También disfrutaba leer “viva la música” de Andrés Caicedo, y alguno que otro libro del tema, pero en realidad le parecía absurdo leer sobre música; la vivía escuchándola, la aprendía disfrutándola.

Musito en voz baja

-La vida sin música seria un error, y que error la música con letra. Todo cambio, cuando la voz intento imitar el estilo o la esencia para acomplejar y adiestras a las masas, como Pinochet que siempre hacia entonar el melancólico himno nazi de Lili Marlene.

Así como Charlie Parker era el mismo pájaro en su jaula, así esta mujer con aspecto famélico parecía ser la saxofonista melancólica en el vientre del subterráneo de Santiago.

Paloma llena de emoción al escuchar el sonido más alto del saxo, y sin meditar más entrego los 5 mil pesos, la “mistral rosada” a la mendiga saxofonista en el metro de Santiago.

Nada hacia la diferencia en ese metro en la mañana de diciembre, solo la música del alma, la cara apasionada de una indigente y una alienada por la sociedad, que encuentra su libertad en los sonidos del “Bird”.

Mientras concluía “My Old Flame” las personas con ropas multicolores se agolpaban para cruzar la línea amarilla que les introduciría en el vientre de los vagones ignotos y blancos y sin ninguna diferencia.

La Paloma volaba, el metro la llevaba a casa, y el “Pájaro” seguía cantando melódicamente en el metro de Santiago por unos cuantos pesos chilenos, lejos de casa y lejos de la libertad.

Las libertades soñadoras

2010-11-26T22:08:00.001-03:00

Desde el mismo momento que me poso frente al mar, que me zambullo, empiezo a vivir una realidad. Puedo pararme frente al océano y pensar que es hermoso, que es claro, fresco, pero sin sumergirme en él, solo es teoría.

Mojarme es la clara evidencia de que esa figura llamada mar, es real. Mi aspecto visual es ahora algo que siento. Pero aparte de este momento tan cálido, de sol y mar, y de vientos areniscos, y de personas hermosas.

Al fondo de mi campo visual veo una mujercita, creo que son dos. Una de ellas, tiene un vestido color negro que parece un traje de gala nocturno. Son las 10:00 a.m., camina, se acerca a la orilla, deja caer su cabello negro ondulado sobre sus hombros, respira profundamente.

De un momento a otro, brinca, corre con la dirección de la marea, no puedo decir que tiene en mente, porque no lo sé. Para hacer este tipo de cosas se necesita una motivación interna. No todos los días alguien quiere ir a correr como siervo libre hacia la dirección de las olas.

Para por un momento, se acerca paulatinamente al mar, entra lenta dejando que el agua salada roce sus tobillos. Una ola la invita a adentrarse, pero prefiere parase a orillas frente al arrogante y misterioso mar.

Levanta sus manos, contorsiona su cuerpo como torero haciendo su paso triunfal, se deja caer suavemente entre la arena blanca y el agua azul del mar que va y viene.

La otra dama que la acompaña está con un vestido gris, es minifalda, de esas con boleros. Toma fotos libremente a su amiga sin pedirle una pose específica. Camina dejando sus piernas al aire para broncearlas. Son finas, contorneadas, tiene unos labios y un cuerpo muy sexy. Mejor dicho, los labios son carnosos, sexys y su cuerpo le hace juego.

No sé si son mama e hija, o si son hermanas o quizás pareja, pero la pasan muy bien, sonríen frente a frente como si nada o nadie más existiera. Sus rostros son angelicales, sus espíritus libres.

Disfrutan cada momento como si fuera el último, materializan su libertad mojando sus cuerpos vírgenes. Están ahí como gaviotas, pero sienten el aire y la arena como mujeres genuinas. No hay un hombre que las regule, son felices.

A lo lejos divisan una pandilla de jóvenes, no son atractivos, son rústicos, sus ropas hablan por ellos. Ellas miran de reojo, toman sus ropas de gala nocturna y se van tomadas de la mano hacia otro lugar donde puedan vivir su momento paradisiaco.

Los chicos piensan en divertirse, uno de ellos lleva en su mano un balón de futbol; no saben que han violado la libertad femenina, entrar al espacio de ellas es haber entrado a su libertad.

Ellas no saben que ellos quieren divertirse jugando al futbol, solo son conscientes de que su libertad les ha sido arrebatada. Salen, buscan otro radio de acción para conjugar sus libertades soñadoras.

Se alejan sigilosamente, caminan despacio, pasan por mi lado, y dicen sonriendo: “qué pasaría con Antauro anoche, como quedaría de triste en el altar de la iglesia esperándote.”

-no importa, no hablemos de eso, solo sé que te amo, contigo experimento lo triste y lo bello, preciosa Madre.

Amor Liquido

2010-11-16T23:54:00.001-03:00

Queremos la libertad; queremos que los hombres y las mujeres puedan amarse y unirse libremente sin otro motivo que el amor, sin ninguna violencia legal, económica o física
Errico Malatesta

La libertad es una de las cosas que necesita el amor. No hay pero violencia que el amor por contrato. Y no necesariamente un pacto económico entre las partes, sino ese amor sintético que se vende hoy en día empacado en el supermercado de la vida.

El matrimonio es la primera forma de sociedad, pero también la primera libertad del hombre en Dios. Se es claro al decir que el casamiento es la refrenda de un amor puro, libre e incondicional entre dos amantes; no se puede pretender amar después del “si” del pacto de compromiso. Empezar amar desde este punto es tan absurdo como innecesario.

Y precisamente esta institución fue instaurada por la dureza del corazón del hombre, o mejor por la exterioridad de la ley de su conciencia. Emerson dice: “donde reina el amor sobran las leyes”, pero hoy en día reinan las leyes, y el amor está bajo este mal.

El amor líquido -término de Zygmunt Bauman- es uno de los problemas contemporáneos. El amor está en crisis. La fragilidad de las relaciones humanas hace que el compromiso desaparezca. El matrimonio o lazos profundos de afectos son asemejados a hipotecas. La individualidad, ese culto a la autonomía, combinada con el consumismo, desvirtúa todo romanticismo, para tratar el tema del amor como mercancía.

El compromiso no es el límite de la libertad, sino el radio de acción. La publicidad consumista ha creado nuevos significados de los valores tradicionales, abriendo nuevas brechas psicológicas en las relaciones sentimentales, pero unificado la preferencia del mercado.

Las propagandas de comida, electrodomésticos, cigarrillos y hasta gubernamentales, han dado muestra de esta brecha personal en las relaciones humanas. Un solipsismo exacerbado que impulsa a que las ganancias aumentan, y la vida se deteriora en un segundo plano.

Y de este solipsismo surgen la búsqueda errónea de una moral sintética, una moral sin inconvenientes, preveniente de una ética indolora, en palabras de Daniel Innerarity.

Pero el doble juego se hace presente, el del ser que busca su libertad en medio de una superficialidad sintética donde todos están dispuesto al cambio periférico pero no central y el “egobuilding” que es construirse así mismo, sin necesidad de depender de nadie, dando paso a un “ethos” de autosuficiencia, autoprotección, y autoproducción como el «Do It Yourself», hágalo usted mismo.

El amor es una libertad que concuerda en un modo, posee un lenguaje, un valor y una autonomía. Es una reciprocidad plural. El amor individual entra en el término conexión más que relación. En las conexiones cada uno decide cuando y como conectarse, y siempre puede pulsar la tecla suprimir.

En las relaciones fuertes, la economía tendrá una mayor productividad si es que se quiere hablar en términos económicos, porque el mayor peligro del sistema capitalista es la unidad, ya que en la individualidad las ganancias se intensifican.

Es más rentable para la industria vender dos televisores, que uno por pareja. En la individualidad dos camas se hacen innecesarias.

El amor solido sacara de la crisis al sentimiento donde está. Hombres y mujeres amando sólido, y fortaleciendo el ya desacreditado núcleo familiar.

Y quien piense que el amor es solo un sentimiento, o una emoción debe entender que este no es una fuerza vaga o irracional, que está por encima de cualquier decisión racional; el amor constituye un tipo de razón a partir del cual la persona determina actuar.

La balada de Prozac

2010-11-11T22:34:00.000-03:00

¡Deje el Prozac y pruebe con Platón!
LOU MARINOFF

Prozac no es un filósofo, ni un escritor famoso. No es nada pero es algo. Muchos toman de él, porque es una fuente permanente de inspiración. Mi hermana lo uso, lo sé, porque lo comunico por feisbu, si lo dijo allí entonces lo hizo.

Si lo hubiera dicho en la universidad lo hubiera dudado, pero fue bajo los efectos del Prozac que ella manifestó estar bien.

No sabría decir si lo conoció mientras leía a Lucía Etxebarria en “Amor, curiosidad, prozac y dudas”, o si lo aprendió en su clase de psiquiatría clínica cuando citaban a Freud, en especial cuando este atendía pacientes con neurosis obsesiva-compulsiva, dejándolos a la deriva del Prozac.

Cabe la duda si el psicoanálisis empezaría no con el sillón psicoterapéutico, sino con el Prozac y las doctrinas del “superyo”.

Prozac es un fármaco, como todo fármaco hay dependencia, y si hay dependencia entonces hay trabajo para los doctores y los sicólogos. Nadie sabe para qué sirve esta Fluoxetina, igual que nadie sabe para qué sirven las redes sociales, solo están ahí como males necesarios.

Prozac es más conocido que Mark Zuckerberg, aunque no lo creamos. Una estadística arroja que 26 millones de personas lo conocen. Muy pocas cosas aparecen así en la vida de la noche a la mañana; los buenos santos, filósofos, y poetas, no vuelven jamás a versen dos veces. Quien toma de este fármaco quizás tampoco.

En la contemporaneidad se prefiere tener bien el cerebro antes que el espíritu, la Fluoxetina bloquea la serotonina para que no llegue a las membranas de las conexiones nerviosas, en otras palabras, para que la depresión no parezca depresión sino cordura.

Lou Marinoff refiriéndose a una técnica de autosofia dice: “Encontraría esta verdadera tranquilidad de espíritu mediante la contemplación, no con medicamentos. Platón
Sí, Prozac no. Ello exige pensar con claridad y agudeza, lo cual no está fuera de su alcance.”

Mi hermana no es una autosofa, ni conoce el término, ni le interesaría. La balada de Prozac, es su propia vida, consumida por la sociedad infame hecha por hombres justos. Consume una, dos o quizás tres, alguien le solicita una dosis, pero la balada de Prozac se disfruta al unísono.

Constantemente tiene nausea. ¿Pero cuando ha leído ese libro de Sartre?. Nunca, porque no le gusta la literatura nauseabunda. Es la náusea del efecto secundario del Prozac. Es la balada de 6 versos, es su vida dentro del fármaco.

En clase de psicoanálisis vomito encima del libro de Freud “Ensayo sobre la histeria”, Su profesora no pensó en un embarazo, sino en que una de sus alumnas estaba consumiendo Prozac antes de los exámenes finales.

Esbozo de la locura

2010-11-09T14:54:00.000-03:00

Imagen Central: un joven moreno de 1,72 cm; delgado, cabello crespo, camiseta color rosado con mangas cortas, sudadera o calentador verde, sin zapatos.

Con una correa de trapo blanco; realmente la correa no es una correa, sino una sucia camisa medio blanca, si es que se puede llamar blanca.

Sentado en el piso, con una postura como la de un hindú: pie con pie y manos al aire.

Se levanta, abre sus grandes ojos y sonríe; mira aquí, mira allá y camina como si fuera un cisne, despacio y haciendo gestos como de danza.

Grita y su voz se encierra en el eco que produce este parque lleno de árboles de mango.

La gente lo mira con susto, odio y otros con risa burlona.

Nadie lo conoce, en el sentido de que nadie sabe cómo se llama, donde vive o quien lo pario.

Camina entre la gente, y se pierde entre la gente; no lo veo más, desapareció de mi campo visual, ahora solo escucho las campanas de la gran iglesia que está a mis espaldas.

Desapareció el loco, desapareció la locura del lugar; si alguna vez nos visita la locura, no pensemos que porque se fue no volverá.

La locura está ahí, como los seres humanos están ahí.

Primer paso para ser loco, que existan otras personas que me digan que soy loco; y solo puedo dar el juicio de que alguien está loco, si yo lo experimento antes.

De solo un punto se compone el esbozo de la locura, lo demás es solo pretensión psicológica, filosófica, o teológica.

De porque escribo

2010-11-04T17:39:00.000-03:00

Algunos me preguntan cuál es mi profesión; y esta es nada más que escribir. Y aunque considero que es una ociosidad psicológica escribir de los demás y en ocasiones de mí, encuentro una filosofía para decir que lo que escribo es lo que soy, ni más ni menos.

Cuando muchos en este país encuentran vías alternas de escape como las drogas, la violencia y la filosofía, yo intento dar pasos por la trocha de la escritura.

En momentos añoro que exista un premio para los que escriben, pero no un premio Nobel, ni Stalin –eso es para intelectuales políticos- sino un incentivo para aquellos grandes hombres y mujeres que son escritores desde el anonimato o la marginación. No es de preocuparse por si la gente tiene estilo o no, ya que el estilo es el hombre mismo.

Si todos escribiéramos algo cada día de nosotros o de alguien, después de un ciclo podríamos afirmar que existe un libro de la vida.
Los que me preguntan ¿Qué escribes?, les insinúo que escribo acerca de lo que se mueve o está vivo y también de lo que está muerto o inerte o que respira pero no siente; escribo de las ideas como la vida, el amor, la pasión y el hombre; y de las anti-ideas como la violencia, el odio, la muerte y las ciudades.

En esos momentos de inspiración en mi papel juego con mis propios elementos y como un semi-dios combino lo vivo con lo muerto; dando como resultado palabras, oraciones, párrafos que considero que al agruparlos en bloques son una especie de texto.

Claro el texto por sí solo no dice nada, -como los escritos póstumos de Romand Rollain- es necesaria la forma, el estilo, o en palabras de Abelardo Gómez, es “la expresión de lo endemoniado”, lo que hace que una página sea más rica e interesante.

Me contrarían diciendo: ¿y come de lo que escribe? No como de lo que escribo, como de lo que trabajo, porque condenadamente hay que alimentar esta carne y como algo paradójico, alimentarla hasta que se muera.
Y espero que pronto nos gusten a los latinos esas frases nacionales acerca de la muerte para que comprendamos mejor la vida.

Creo que escribir se sale de todo instinto. Nietzsche desde su escrito “como se filosofa a martillazos” dice que la filosofía es el resultado de las ociosidades psicológicas, por eso creo que escribir no es nada más que usar todos los sentidos para hablar por medio de la escritura.
Me di cuenta por medio de la historia que hubo un escritor mundo, otro ciego, otro sin manos, y aun otro que no existió –pero que fue creado con estilo- , y con todo, se descubrió que ellos usaban el sentido vital para escribir, su vida misma era la rica pluma.

No espero comer algún día de esto; no quiero ser acusado como lo hizo con Pablo el Apóstol, la comunidad de Corinto, o como pretendieron juzgar a Salvador Dalí en la academia de Bellas Artes de Madrid.
Escribo porque no escribo, y espero que los que osadamente me preguntan, por fin hayan adquirido la actitud mayéutica de las respuestas dadas por si solas sobre el escritor inédito.

Historia de un Condenado Digital

2010-10-23T14:29:00.000-03:00

Me levante muy temprano, a eso de las 7:15 a.m. según el despertador de mi celular. Trujillo la ciudad de la eterna primavera, amaneció helada como siempre, y un viento congelado entro por las ventanas, recorrió mi cuarto y me hizo enderezar rápidamente; abrí mis ojos y me dispuse a creer que hoy no iba a ser uno de esos días ajetreados donde uno siempre corre, para llegar de noche a casa y después del inventario de acciones exclamar ¡« aaaah no hice nada en todo el día»!

Ya en pie, me frote los ojos con las dos manos, me fije el cabello, y sin vacilar encendí mi computadora personal -Notebook- que había dejado la noche anterior en el piso. Mientras esperaba observe de reojo los libros desordenados en mi mesa, pestañee para aclarar la visión, y trote los dedos haciendo un sonido discordante hasta que el ordenador llegara al escritorio del sistema.

Mire abajo a la derecha en la pantalla y note que tenía una débil señal de internet inalámbrico. Sentí la tentación de abrir mi navegador web, pero me abstuve porque me di cuenta de que estaba sufriendo de facebookfilia, y googlococo, esas venéreas virtuales que contrajimos muchas personas en los últimos 10 años.

Por mi mente pasaba trampas, que prefiero llamarle ideas; como buscar una biografía de alguien, descargar un libro, hackear una página comercial, y hasta hacer una convocatoria tonta a muchas personas por el internet, para ir a la plaza de armas de la ciudad, escupir en la pileta y desaparecer en 3 segundos; en otras palabras hacer un “flashmob”.

Pero no, yo sabía que mis instintos tecnológicos hacían que mis dedos fueran más rápidos que los de Clint Eastwood o John Wayne, disparando con mi teclado hacia esas atrapantes páginas de redes sociales. En especial la página esa de color blanco con azul que al abrirla produce adrenalina al mirar arriba a la izquierda los cuadros rojos con números.

Me mordí los labios, suspire y con mucha tembladera no accedí a mis pasiones electrónicas; clave mi mirada en un programa que no exploraba hacia mucho: Google Earth. Su aspecto educativo me sedujo, desde pequeño me enseñaron a investigar los atlas, y me emocionaban los mapas, porque me abrían un mundo de posibilidades.

Viajar -pensé- siempre es bueno, merezco un paseo sabatino.

Dos clic fueron suficiente para ver desplegado el programa; espere un poco, y señale con mi dedo un lugar específico dentro del mapa que luego enfoque con la herramienta zoom, y dije: “allí iré hoy, cueste lo que me cueste iré hasta ese lugar en el mapa”; extrañe por un momento el viejo mapamundi físico, pero entendí que hoy todo es digital, los cigarros (e-cigarette), las drogas (e-drugs) y hasta santos electrónicos con sus respectivas membresías virtuales.

Entonces tome mi mochila, inserte allí una libreta en blanco, un libro de Judith Kerr, dos billetes, y unas cuantas monedas que sabía que me servirían para el almuerzo. Salí de mi casa, tome un microbús y casi no entro completamente porque ese transporte es hecho para gente chata –baja-, y como pude me acomode; iba más apretado que sardina en lata.

Luego llegue a un poblado llamado Laredo, donde están las mayores acciones colombianas en azúcar y de allí tome otro carro al sector señalado por mi dedo. El nombre del lugar seleccionado era completamente desconocido para mí: “Menocucho”, esta palabra, por no sonar agradable al oído, descarte preguntarle a alguien por su significado. Por lo visto parecía quechua.

Llegue allí y note que no era un pueblo normal, sino una interminable hilera de casas coloridas; sus alrededores estaban llenos de montañas estériles, aun así, disfrute mucho la geografía, el aire puro, los arrogantes cerros; pero como siempre mi insaciable curiosidad humana me incitaba a ir mas allá. Rápidamente me di cuenta de la ambivalencia de la que sufría; tres horas atrás no quería entrar al internet, ahora me llamaba la atención ser un gran explorador tipo Indiana Jones, sin miedo, solo aventura y nada más que eso.

Me habían hablado de una huaca indígena en el lugar, de algunos petroglifos y también del mito que la tradición oral confería de la maldición para el que posara su pie en ese lugar llamado “Cerro Punta Aguja”. Nada de esto parecía asustarme o detenerme, ya que en ese momento prefería ser mil veces maldito que esclavo. Prefería mejor morir intentando algo, -aunque fuese subir una montaña- que morir en la pasibilidad de mi mundo digital.

Motivado, di mi primer paso pero antes, no sé porque maldita razón me paralice en una meditación espontanea que me hacia contemplar el lugar y el entorno como algo tenebroso; por un momento experimente un pensamiento dulzón; todo se veía perfecto y hermoso, el aire era límpido y olía a aire de verdad, no a aire de ciudad, pero algo dentro de mí no me trasmitía paz, me atajaba los pasos y la voluntad, y sin pretender ser espiritual, creo que escuche una voz clara que me ordenaba de que no era el lugar ni la hora para hacer algo tan arriesgado.

El pensamiento dulzón al descubierto era, que parecía que solo huía de un mundo para insertarme en otro.

-¿Qué estoy haciendo?, ¡«Esperen»! exclame, ¿Acaso seguiré una ruta que me trazo mi computadora esta mañana, fue ella quien me lo ordeno? Me pregunte con curiosidad, como para no responderme.

Sentí frio y miedo al pensar que un “todo-poder” digital me estaba redirigiendo hacia algún lugar. Incluso el volverme un explorador de esas desconocidas e inhóspitas montañas, era fruto de mi dedo en el G.E. (Google Earth).-pensé-

-«Diantres», maldije, ¿por qué tanta desazón, que día es este? Mire el reloj en el celular y estaba muerta la batería. Di un vistazo panorámico, solo habían montañas y nada más. Decidí no jugar a la marioneta, y frunciendo el entrecejo, regrese por la carretera malhumorado y meditabundo sobre lo sucedido.

Regrese a pie y alcance a divisar un carro –negro, y de esos que usan en la funeraria- de la zona que se dejaba venir muy rápido, y pitaba descontrolado como para llamar mi atención y sin dudar le puse mi mano;

-Buenas tardes, va a Trujillo –Pregunte calmado-

-sí, suba no más, le llevare al mismo precio que le cobra el microbús.
Su negociación me gusto y cuadre con él chofer un precio módico. Entre, me senté y por poco me mareo por el olor a hule quemado de la cabina y me repudiaba la escena de una mosca verde que se paseaba entre el volante y la cara del chofer.

De ahí, pasaron las mismas tres horas de regreso a Trujillo y me baje en la Av. América, donde tome otro transporte hasta la Av. Bolívar, una de las avenidas más concurridas y centrales.

Todo ese desazón mental allá en Menocucho, me produjo hambre, mucha hambre, y con mirada serena, divise un lugar modesto llamado, “Pachamanca “.

-Maldición, más palabras en Quechua –dije airado-, pero aun así solo puse la mirada en el gran cartel negro que decía menú, que estaba puesto en la acera, afuera del restaurante.

El hambre dirigió mis pasos –estaba convencido claramente que el “todo poder” no me conduciría a comer un suculento almuerzo, no habría ningún fundamente lógico para esto- aunque mis ojos no entendieran esos nombres escritos: Cau-Cau, Shambar, Parihuela, Pastasca y Cabrito con Frejol.

-¡«Cabrito con Frejol»! dije para mis adentros, eso es lo que pediré, es lo más conocido, mi barriga solo digiere lo conocido y es reacia a cierto tipo de gastronomía. Exclame aunque mi mente testificara que otrora había comido Chigüiro, Cuy y Tortuga en la selva peruana.

Entre sin vacilar y pedí sopa de casa y Cabrito con Frejol; El mesero que en realidad parecía el dueño –por la forma en que limpiaba las cucharas- me hizo una seña con sus ojos, que yo traduje como “espere”. Su nombre era Esmaro, lo tenía impreso en una pequeña placa, al borde de su camisa, por un momento pensé que era un mormón.

Me senté a esperar y a mi izquierda había 4 hombres tomando cerveza; hablaban sobre la decadencia del Apra, refunfuñaban, tomaban, se mataban la cabeza intentando saber de donde provenían las finanzas de Cesar Acuña, y mezclaban toda la conversa con bromas sobre los 33 mineros chilenos rescatados. Y a mí derecha había una pareja de ancianos que compartían la comida, se la daban en la boca por medio de cucharadas uno a otro.

3 minutos después llegó la sopa. Su aspecto no era nada agradable, la cebolla estaba quemada y olía a recalentado. Me la tome sin vacilar, y después que llegó el cabrito complete mi intuición que después se convertiría en refrán: “Lo que no huele bien, no sabe bien”.

-Señor su plato está servido. Repuso Esmaro.

Ver el cabrito me produjo agriera, su presentación era como fiambre de feria. Partí un pedazo, lo lleve despacio a la boca y su sabor me produjo una calenturienta nausea. Presentí que era carne de perro, tenía las características básicas que mejor no describiré.

Me azare, deje el plato completo sin probar, y pagando salí corriendo frunciendo de nuevo mi entrecejo.

-No es posible tanto descaro – masculle –

Por un momento pensé si acaso ese “todo-poder” digital no estaba involucrado en esto. Me convencía más y más que ese era el motivo que quería descubrir, porque desde que me revele contra el internet, me estaban sucediendo cosas muy extrañas, el viaje y ahora la comida.

Planifique rápidamente sobre hacer algo, -como una prueba- que fuera la confirmación sobre mi intuición. Lo hice, pero me sentí sin fuerzas al pensar, si acaso este pensamiento no sería descubierto antes de llevarse a cabo por el “todo poder”. Sin premonición, ni juicio decidí hacer mi plan.

Me dirigí a un restaurante chifa, esos lugares donde la comida china es tan rica como cara, pedí un plato de Chaufa con Pollo, cuando me lo trajeron lo mire, lo olfatee, y con desanimo comprobé mi refrán anterior y mi intuición; Casi vómito, desee el Cabrito con Frejol de Esmaro.

Enardecido con alguien no se quien, dije en voz audible: ¡Te pille desgraciada Matrix! Te aniquilare, déjame en paz, quiero vivir, veras lo que hare contigo. Las personas me miraban atónitas, y algunas hasta pensaban que estaba bajo el estado de la Ayahuasca, una planta sicotrópica del Perú.

Desbordado, Salí corriendo y rápido tome un taxi que pague con las últimas monedas que me quedaban, me baje del carro, subí corriendo al tercer piso donde vivo, encendí de nuevo mi notebook y un mensaje amable apareció: Bienvenido.

-Bienvenido, Bienvenido (como un eco esa frase me revolvió todo), esa palabra no la había escuchado hacía mucho tiempo en boca de alguien, todo era tan sano -recordé-antes de aparecer MTV y Leidy Gaga, Porta y la Mala Rodríguez, Laura Bozzo y Magaly Medina, Shakira y Katy Perry; Todos saludaban quizás porque nos consideraban personas, ahora nos llaman consumidores o público especial.

Bienvenido, eso era algo revelador, mire tiernamente ni Notebook, y me pregunte como podía arremeter hacia alguien tan decente y tan personal. Le desee por un instante, me alegre, sentí paz, no había tormento; olvide el espíritu de indiana Jones y la comida –si es que se le puede llamar así-y preferí ser alguien en mi realidad aun a merced de mis enfermedades venéreas, facebookfilia, Googlecoco, Twittercolis.

Me recree en mi realidad, y concluí que poner el dedo en el mapamundi digital de G.E no era un buen plan a menos que se emprenda una aventura con mi notebook a bordo. Mi estómago me crujía, pero estaba feliz, me sentía ahora si como bajo el efecto de una ayahuasca digital, el “todo-poder” había ganado esta vez, pero me deleitaba en ello.

Todo era normal ahora, y mis esperanzar estaban más vivas que nunca: decidí desde ahora en adelante tener un trabajo en internet, conseguir una “e-wife”, y esperar tranquilamente que las cosas sucedan poco a poco.

Mirando la pantalla concluí: las venéreas digitales con como el amor, no se sabe cuándo llegan a la vida de uno, ni cuando se van, pero siempre serán necesarias, porque dependemos de ellas.

-dependemos? , me pareció bastante extraña la frase, y aunque sonreía mis entrañas estaban amargas. Con un golpe en el escritorio donde estaba sentado grite al cielo:

-Diantres, no sé si escribir esta historia responde a una orden directa de ti “todo.-poder”, pero espero el día cuando aparezca un mesías digital, que nos libre de estas malditas religiones que hacen las redes sociales.

Posdata: espero que leer esto no sea fruto del “todo-poder” digital que todo lo puede.

Catarsis Literaria

2010-10-14T14:42:00.000-03:00

Mis primeros contactos con la literatura fueron los exquisitos libros de Gabriel García Márquez; claro todo comienza por casa, y hoy recuerdo como si fuera ayer títulos como: “El coronel no tiene quien le escriba”, “El rastro de tu sangre en la nieve”, “doce cuentos peregrinos”, “crónica de una muerte anunciada” y por supuesto “viaje por los países socialistas”; para cuando me leí completamente algunos de sus libros quería emprender tres cosas firmemente: Leer, escribir y viajar.

Cosa que hice con decisión firme, y a la vuelta de un año ya emigraba a mi primer destino: Ecuador. Después de haber apelado por una beca, llegue a una institución donde pude estudiar 4 años teología; Recuerdo muy bien que la malla curricular era tan hermética, que decidí también poner parte de mí y ser autodidacta en los temas que la carrera me omitía: filosofía y literatura en general.

En el lugar donde estudie existía una biblioteca de más de 150 mil volúmenes, un océano completo de conocimiento para los sedientos de intelectualidad; no existía otro lugar que considerara más placentero que la vieja biblioteca “James y Virginia Beaty”, nombre que le pusieron al recinto en honor a dos misioneros norte americanos. bueno aparte de misioneros fueron grandes donantes, y eso si que merece una placa en cualquier lugar, creo que con una fuente artificial les honraron.

En fin mientras todos tenían novias o novios, mientras se preocupaban por comer, vestirse y hacer tareas, yo me sustraía en el mundo que giraba alrededor de mí en la biblioteca. Si alguien me necesitaba sabían dónde me encontraba, y aun después de que cerraban la biblioteca me sentaba en los escalones de la misma a continuar con mis lecturas de escritores españoles, europeos, latinos y asiaticos entre otros.

En una mano tenia libros teológicos, y en la otra mano de filosofía, pero en el corazón la literatura latía como una pasión que me consumía constantemente.

Muchas cosas sucedieron durante mis 4 años de estudio, muchas anécdotas, muchas conclusiones; experimente por primera vez un círculo de amigos de todas partes del mundo.
Hay una anécdota en particular que me parece que vale la pena contarla y es la paradoja de Leo:

Leonardo un chico que le gustaba hacer parodias de todos, y que cuando se las hacían a él se enojaba, hizo un dibujo describiéndome. No podría olvidarme tan fácilmente de esa imagen. El retrato que me hizo era más o menos parecido a la única imagen que se conoce del filósofo Danés Soren Kierkegaard de perfil, solo que sin la joroba y en vez de bastón, el chico que me dibujo puso allí varios libros en mis manos.

Se burlo de mi por mucho tiempo, aunque este sentimiento risible le duro poco, ya que una chica inocentona le hizo una broma pesada y este por venganza se fue de la institución y se caso con la primera mujer que apareció en su camino.

La broma no era nada más, que el destape de un secreto en público; Leonardo poseía solo un testículo, le habían imputado uno a causa de una rara enfermedad, y el único que le quedaba debía sostenérselo con un pequeño arnés; así que él un día le confió su secreto a ella, pero ella lo dijo delante de todos.

Vivir en ese campus, donde estuve 4 años fue toda una experiencia. Yo le llamaba “La pequeña Atenas”, teníamos, en mí pensar, todas las instituciones juntas, la iglesia, el cementerio, la universidad y la oficina del decano con sus propias leyes humanas y divinas que luego caerían como un torrente sobre los estudiantes.

Con todo esto, el tiempo que viví en el campus, me permitió experimentar mi primer amor, un amor que fusiono al señor Diego García y al señor libro, una química perfecta que me llevo a otras dimensiones durante mucho tiempo. Meterme en el libro era salirme de la realidad, salir del libro era salir de la realidad.

Mi deber primario era responder a la demanda de toda esa malla curricular teológica: historia del pensamiento cristiano, hebreo, griego, hermenéutica, exegesis etc., tragarme todas esas teorías alemanas, griegas, romanas, españolas, y latinas. Mi segundo deber era ser un buen cristiano, ósea trabajar en el campus arreglando los jardines; realmente este oficio era para los castigados, pero lo acepte sin ser castigado jamás, a excepción del segundo año cuando un chico peruano me rompió la boca de un cabezazo mientras me dirigía para mi baño matutino y reglamentario.

El único motivo que me mantenía en el oficio de jardinería era el saber que David Thoreau había sobrevivido mucho tiempo trabajando como jardinero para alguien en Concord (Massachusetts).

Por lo demás si era una obra digna o indigna para los ojos de alguien no me importaba, ya que mis objetivos no estaban centrados en hacer juicios sobre si me veían bien o mal; eso era una cuestión sin importancia o de segundo grado.

La biblioteca me atraía como un imán, y confieso que me atraía más que la mirada dulce de una virgen que conocí y que fue mi novia. Sentí que debería estar más cerca de la biblioteca, quería descubrir lo que la gente nunca me podría decir. Quería eso, nada más, una curiosidad santa me embargaba.

Justo por ese tiempo empecé a escuchar música jazz, esa música que en el decir de Theodor Adorno nunca pasa de moda, mis artistas preferidos eran Louis Armstrong con temas como: “I'm In The Mood for Love”, “Mack the Knife” entre otros, en especial uno que cantó a dúo con Dean Martin, que no me acuerdo el nombre; esperen, si no me equivoco era “Back The River Side”.

Escuchaba Billy Holiday, Mahalia Jackson, Dizzy Gillesperie entre otros personajes de raza negra que me llegaban al alma con su música jazz, góspel y “spirituals”. Creo personalmente que no cantaban con los pulmones ni con los gestos o palabras sino con el alma.

La música para los afroamericanos no era arte, era un clamor personal y colectivo del dolor social implantado, eran canciones de trabajo, de llamada, lamentos, gritos y versos espirituales.

Un día como cualquiera, estando sentado en el comedor con un amigo de Santiago de Chile, llego el decano de la facultad llamado Concepción Aliaga y me dice: “Hijo, teniendo en cuenta su devoción a la biblioteca, el directorio del seminario le ha asignado la noble tarea de trabajar en la biblioteca como restaurador de libros”.

Quizás fueron las únicas palabras dulces y bondadosas que escuche de boca del decano. Mi relacion amistosa con el fue nefasta y fue uno de los 3 motivos por los cuales rompi con la teología.

Estar en la biblioteca era algo de mucho pedir, era estas en mi cosmos, en mi universo, sentí que una gran puerta se me abría como se le abría a los grandes generales romanos después de venir de las grandes batallas contra los bárbaros.

La biblioteca era mi gloria, ella fue la puerta para mi formación literaria, jamas pense que de algo malo saliera algo bueno. lo digo por mi decano, que me hizo la vida imposible, pero que me dio la oportunidad de insertarme en el mundo apasionado de los libros, las letras, las historias, y la experiencias de vida.

4 años despues no me podria acordar bien de las teorias de Santo Tomas de Aquino, San Agustin, Pelagio, ó San Anselmo, pero si de Saramago, Pessoa, Unamuno, Garcia Marquez, Gardeazabal, Borges, Arlt, Cortázar, Huidrobo, Bolaño, Asturias, Fuentes, Carpentier, Vallejo, Llosa, Adoum.

32:24 La amistad y los recuerdos

2010-10-13T14:40:00.000-03:00

32:24:Perder una amistad en tal tiempo.

Para perder un amigo no se necesita una rencilla, sino 32 minutos con 24 segundos. Es mi triste caso. La amistad siempre será una pasión en suspenso. Cualquier cosa puede provocar un quiebre, de ahí surge la importancia de conocer el fundadamento de una amistad, y como se debe proceder con tal proyecto.

Quiebres de amistad hay muchos en la historia, por ejemplo a Mario Vargas Llosa le costó un puño en el ojo de Gabo, a Sartre y a Camus un libro: La peste. A Freud y a Jung una postura, a Chávez y a Uribe una pasión, a Obama y Mc Cain unos votos.

Terminé la amistad con una querida amiga, no por cosas presentes sino por recuerdos que estaban en suspenso. Pensándolo bien, los recuerdos siempre serán eso, solo recuerdos. Creo que estos son memoria muerta, tiempo consumido, razón ambigua, olor estancado, dolor en silencio.

Y es normal que se tenga recuerdo de las cosas. Este es el principio del lenguaje. Si no existiera el recuerdo el alma solo haría la función de pensar. Cosa interesante es saber que la raíz latina de tal palabra “recuerdo”, significa “pasar de nuevo por el corazón”.

Así el recuerdo lleva a la amistad, y este mismo lleva a la enemistad. ¿Qué es la amistad? es una imagen que no es estática, sino que posee funciones como afectos, sentimientos, pensamientos, pasiones, ideas, palabras y miradas.

Cuando esta imagen se ve afectada, el hombre la sentirá como presente aunque en realidad no esté ahí.

La amistad es algo sin tiempo; el Romano Séneca dice que la verdadera amistad tiene una fuerza propia. Y lo dice para que olvidemos todo preconcepto que se tenga de amistad. Hay una amistad que es mucho más liberadora y es la del corazón; la que hace que los vínculos humanos se entrelacen y las fibras del sentimiento vibren al unísono con todas sus expresiones.

Séneca le dice a su amigo Lucilio: “Medita durante largo tiempo si alguien tiene que ser admitido en tu amistad; y en cuanto llegues a complacerte en admitirlo, acéptalo de todo corazón y háblale con tanta libertad como a ti mismo”.

¿Meditar acaso no es filosofar? Si la amistad requiere tal categoría (la de pensar), entonces donde queda el amor. Porque la filosofía no es el amor puro, es el amor a, en este caso a la sabiduría.

Así que la amistad no requiere tanta opinión sino más bien contemplación; La amistad es una filosofía del corazón, y el corazón tiene un lenguaje propio, símbolos, gestos, palabras diferentes a las de la razón. Los recuerdos, la desesperación y aun la esperanza entran en la jurisdicción de la razón.

En la filosofía del corazón, no existe la decisión. ¿Pero acaso hay una especie de decisión arbitraria?, no. Decidir amar (porque el amor es la antesala de la amistad) es ya una negación del amor mismo, y de la condición original de la unidad del ser.

El disponerse a amar, es ya buscar méritos parar iniciar una actitud, un pensamiento, una acción por otro. “te voy a amar”, y ¿acaso había dejado de amar y ahora empieza a amar?, porque en realidad no hay un comienzo y un fin para el amor. Pensar en un nacimiento y una muerte del amor es convivir con ese indeseado huésped llamado razón.

La razón busca principios y fines, y puede entender a cabalidad el proceso de la materia y la separación, pero el amor nunca deja de ser, es el “Arché”, el sin principio, ni sin fin, esto no lo digiere la senil razón.

Quien inicia “amar” da a entender que el amor es algo que tomo, pongo, doy, suministro, necesito, pido, vivo. Empezar a amar es tan de mala fe, como decir que un policía dice que es policía, perdiendo toda conciencia de ser un ser humano como todos.

Siempre amamos, ese es mi pensamiento; esto vivo, siento, pienso. Por eso la amistad con mi amiga aunque se interrumpió, no dejara de ser. Perdí a mi amiga hablando por el celular, en un tercer piso, en una universidad, mirando al cielo y justo antes de entrar a mi clase de apreciación artística, con mi profesora italiana.

Si, perdí una amiga, pero no perdí el amor. Espero poder recuperarla, pero con la ayuda del amor.Ahora entiendo la amistad.

¡Que vivan los amigos!

Mosca en la sopa, música para oir.

2010-10-09T18:02:00.000-04:00

¿Quiénes son esos jóvenes que cantan a la felicidad? Parecen hippies, artistas o quizás mendigos, no lo sé; la etiqueta se la puede dar cualquiera, pero su música solo la escuchan unos pocos.

Cantan, aplauden, en su francachela parecen divertirse; todos los presentes esperan que sus sonrisas este de acuerdo con sus corazones; en la mayoría de los casos no hay esta unidad. La disolución la hace las monedas y las apariencias; estos jóvenes parecen querer esas monedas, pero en integridad con su arte.

Entonan una canción que sin duda es propia del cuarteto. “goza, goza, canta, canta, sonríe con la vida, la naturaleza espera, goza, goza, vive, vive, solo hay una canción”. Se interna en los oídos selectos la colada de sus acentos.

El de la guitarra tiene un aspecto de gringo, pero en realidad es chileno, su voz, entre el coro deja escapar el “po”; el del piano y el de las maracas son argentinos hasta la medula, lo juzgo por la camisa a rayas celeste y blanco con el número 10 en el espaldar; el otro lleva puesta una camisa de Facundo Cabral.
El del bongó es colombiano, parece Barranquillero, sobresale por su júbilo y alegría desconectada como si nunca fuese a acabar lo sonado.

El lugar que lo acoge se llama: “La Mosca en la sopa” un restaurante para latinos, aunque una que otra gringa se cuela, para dejarse coquetear por un autóctono. Dicen que somos muy tiernos, buenos amantes, responsables, y hermosos; no soy pesimista pero creo que lo dicen entre copas.

Entro a ese lugar, queda en la 324 de la Av. Piura, me acomodo en la silla de mimbre, inmediatamente llega la carta a mis manos; solo diviso nombres de cocteles que conozco muy poco; Cóctel de lúcuma, de Kiwicha, chicha de Jora, cóctel Frisch y el Pisco Sour; este último tenia los ingredientes especificados: 2 limas, 1 clara de huevo, 6 cubos de hielo, 8 onzas de Pisco acholado.

La presentación gastronómica se veía de maravilla, las copas, la espuma, el contraste con las aceitunas negras y verdes, las atenciones, todo, pero los gestos de la degustación eran los más risibles, como para una fotografía de Mario Testino.

Como dije más atrás, los extranjeros se cuelan. El administrador los recibe porque traen euros. No se reserva el derecho de admisión, solo es que también hay extranjeros rubios que son pobres.

Los australianos, suecos, alemanes y hasta polacos parecen disfrutar del ritmo folclórico del cuarteto. Solo miran absortos los artistas con pinta de callejeros y mueven su cabeza como si estuvieran en un concierto de Fifty Cent (el artista cincuenta centavos).

No entienden el castellano. El idioma entre el bartender y el cliente es en números; tomas, pagas, consumes y te vas.

Ellos, pagan por el alcohol y el ritmo que les llega al corazón por los buenos oídos. La música es una buena fe que viene por el escuchar, de otro modo ¿Por qué alegra momentáneamente el corazón?

La música tiene un lenguaje propio igual que el amor. Eso de música cantada y amor recitado es tan nuevo como aburrido. Un amigo me decía: el amor definido deja de serlo. Es verdad el amor siempre debe intuir el amor.

Como el shock que produjo la “innovación” del cine sonoro, en contraste con el cine mudo. Llegado el cine con lenguaje introducido por Alan Crosland, adiós Louis Le Prince y Chaplin.

A los latinoamericanos nos llega todo hecho: la música, el amor, la democracia y hasta el odio.

Democracias con modelos occidentales descontextualizados, amor romántico estilo medieval, música para el cuerpo y no para el espíritu, odios por fronteras fomentando nacionalismos absurdos.

El último sonido del cuarteto fue el tamtam del bongó; fui parte de la melodía, compuse mis propios conceptos y pensamientos, igual que ellos su canción. Sentí tanta alegría como la que se siente cuando una negra canta. Me materialice en la melodía de ellos.

Al finalizar su presentación, también finalice mi meditación; pague el cóctel y me pedí una sopa de casa, claro sin la mosca incluida.

Pedí una canción de Jack Johnson y todo siguió su curso natural.

Frente a la Piedra de Vallejo

2010-10-06T14:54:00.001-04:00

Me pare frente a esa piedra, le pateé fuertemente y me dolió la existencia.

Comprendí que estaba vivo, que debo pensar correctamente, porque de esto depende mi buena acción.

Qué es pensar bien, qué determina que este pensamiento es el correcto y no otro.

Qué concepto poseo, quién le dio este significado, qué parte tengo yo en esta construcción de sentido.

Igual, después de todo me dolió la existencia y el pie.

El Hombre y el álter ego: la voluntad

2010-09-05T21:35:00.000-04:00

No es ociosidad psicológica ni pragmática reflexionar, sobre el intento de las personas por ser genuinas en sí, por encontrar su ser y esencia lejos del slogan económico “lo que hacemos es lo que somos”.

El antiguo mito de Sísifo simboliza el intento desesperado al que están condenados los hombres al intentar una y otra vez encontrar su ser, su esencia, pero sin lograrlo conscientemente, porque usa las vías equivocadas para ello; las sociedades modernas con todo su sistema organizado plantean un modelo para la búsqueda de este “ ser-en sí”.

El costo es una socio dependencia pragmática entre hombre y sociedad. Una simbiosis que subsiste más simbólica que económicamente; no se podría vaticinar sobre que pasara el día cuando se corten los vínculos entre hombre y sociedad, no se sabrá cuál de los dos morirá primero.

Marcel Schwob dice: “La sociedad ha desarrollado en él (hombre) tantas funciones heterogéneas que sería imposible cortar esos miles de conductos por los cuales se nutre sin provocar su muerte.”

El hombre es la suma de todos los hombres pero nunca concluye porque en un proyecto inacabado. Cada generación concibe diferentes antropologías. Los estudios del hombre de hace 100 años atrás, solo aportan un mínimo a una seria antropología contemporánea.

Quien quiera saber que es realmente el hombre, se debe preguntar desde la negación de todas las antropologías; solo así será una pregunta pura; y quien pregunta observa que cada ser es inconscientemente programado para vivir bajo unas leyes sociales; no logra conocer que las únicas leyes son naturales.

Kierkegaard enseño que el hombre es un hibrido entre lo temporal y lo eterno, Sartre dijo que somos lo que elegimos, pero en el fondo todos aquellos que piensan en la vida, saben que estamos en suspenso, siempre a la expectativa de que o quien configurara nuestra alma; la vida no es un absurdo, lo absurdo es la configuración de esa vida. Debemos ser esos “pan-creator” sino seremos formados a imagen y semejanza de nuestro prójimo.

Ya se dijo, lo absurdo no es la vida (Camus), sino que cada uno se da cuenta en algún momento que nada ni nadie le ha configurado; que llegamos como tabla rasa a un mundo sensible que escribe sobre nuestras almas cada día.

El hombre está en transición; el hombre es una idea anti-moderna, o sea una idea falsa, morimos y no alcanzamos a saber quien somos y para que. Nacemos para morir y morimos para morir. Si nos decidimos como una empresa ardua a saber e investigar quienes somos, nos volveremos filósofos; y si preguntamos para que sómos, caeremos en la enfermedad del pragmatismo.

La búsqueda del ser no está en el “que”, ni en el “para que”, sino en el como soy libre de toda objetividad e ideologías configurantes.

“Que”, es Filosofía y “para que”, es pragmatismo, dos ancianas que no generan vida en el ser, ejemplo de ello es la prematura muerte de Sócrates, dejando inconcluso un pensamiento del cual toman muchos, y también el que William James se perdiera un día en el jardín de su casa y se sintiera el mismo desesperado hasta la muerte, sin poder hacer nada.

Solo hay algo cierto y es que encontrar nuestro “ser en sí” esta mediado por nuestra verdadera vida que se llama: La voluntad.

Como poetas sociales preguntamos quién nos enseña a sentir, quién nos enseña a decidir que es humano y que no. Una voluntad intuitiva existe en el ser, Sócrates la llamó "daemonion", los cristianos el "Espíritu Santo", los ilustrados la "razón", pero para los nihilistas hay un nombre más concreto y es la existencia latiendo en su máxima desesperación.

¿Cómo dice Nietzsche que el hombre no sabe introducir su voluntad en las cosas?, cómo existe entonces el hombre, como las cosas llegan a ser cosas sino es por esa misma fuerza que hace accionar y reflexionar a Sócrates: el Daimonion (Voluntad).

Acaso hay algo más trascendente que esto en la tierra. Porque la voluntad es vida y eternidad, y porque no fusionar y concluir que la voluntad es vida eterna.
Arte, música, literatura, son expresiones desnudas de la voluntad, es la existencia firme de los que aún no son troquelados por la sociedad, de los que son libres en un mundo de estereotipos y modas temporales.

Hay que hablar para que expresar nuestro ser, comunicar el alma a los demás pero no por medio de conceptos como pensaría normalmente Baltasar Gracián, sino hablar por medio de nuestra voluntad desnuda, latiendo al unísono como un "Cantus Firmus" con la existencia.

Lo demás si existe filosofía, teología o ciencia viene detrás.

Salud.

HISTERIA: Una historia que da histeria

2010-08-18T11:49:00.000-04:00

Los Comienzos

En Enero de este año, me reuní en un pueblo del Quindío, con un grupo de jóvenes que tienen la feroz idea de hacer cine en un pueblo semiolvidado; Allí solo el entretenimiento parece ser la droga, la fiesta y las mujeres.

Pero siempre las ideas jóvenes están marcando la diferencia.
Ahora, no es que este pueblo que se llama Montenegro sea la babilonia quindiana, sino que los valores y las disposiciones juveniles parecen estar extraviadas por el poco apoyo económico e institucional del ministerio de cultura de Colombia.

El nombre del grupo es “Pioneros”, y en la reunión mencionada hubo mucha disposición para concertar ideas relacionadas con el tema de audiovisuales; se toparon temas como cine, teatro, novela, cortometrajes, publicidad, entrevista entre otras propuestas que todos aportaban.

Fue una cita en una terraza al aire libre desde donde se podían apreciar las estrellas, mientras aguardábamos pacientemente que llegaran todos de una forma puntual.

Uno a uno llegaban con la cara de sorprendidos, y es normal sus gestos pues una nueva figura estaba presente y era el escritor (yo); además de sorprendidos estaban expectantes por el contenido de la reunión, ya que recién un mes atrás se había estrenado una película con un buen argumento que era concerniente a la problemática del pueblo.

Néstor Vargas el cineasta local.

El que presidio la reunión fue Néstor Vargas, el director de las películas que se han realizado hasta ahora. Un joven que sabe de cine, y cada vez va más en aumento, y que conoce mucho del material humano, de las actitudes, de la malicia indígena de las personas de nuestro país.

Días antes de esta reunión me reuní con Néstor en una café que se llama “K-Lula” y pude esa mañana darme cuenta que su verdadero talento es trabajar con las emociones y la memoria moderna de las acciones de un pueblo sumido en el olvido económico y cultural. A eso le atina muy bien, y creo que su labor es importante, es como un creador anónimo que pocos conocen pero que muchos disfrutan por sus películas.

Néstor no es el representante de ninguna escuela de ningún pensamiento moderno, como lo hacía Luis Buñuel en su tiempo. Solamente es un “Ser-Urbano”, un ser entre los de mas seres. Un hombre, hechos de todos los hombres, que vale por todos y que igual que cualquiera.

Las modas en Colombia son semánticas, o mejor dicho las define un “juego de palabras”. Antes se hablaba de narcotráfico, cuando aún los grandes distribuidores no habían muerto, y recientemente se usa la palabra “micro tráfico” como si no existiesen ya distribuidores mayores. Obviando que la cantidad de trafico se mide por la cantidad de personas indigentes que se encuentran en las calles mendigando.

Así que la temática de la última producción del cineasta Néstor Vargas es el “Micro tráfico”. Esto más las consecuencias y secuelas que deja, muerte, traición, locura, engaño y destrucción emocional de muchas personas.

Histeria Producción

El último largometraje de su autoría se llama “Histeria” y fue hecho a palos. Él mismo director me lo confesó en "K-Lula"; Invirtió 500 mil pesos prestados, con poca disposición de los actores y con los elementos que solo tenía a la mano, cámara de segunda, luces no profesionales, y micrófonos que no eran los adecuados.

Todo un trabajo que demuestra que el arte de las uñas no solo se llama manicure ni pedicure, sino también se llama cinecure.

Hacer cine con las uñas es trabajar con pasión, no hay detenimiento cuando una idea embarga a un grupo de jóvenes. Un amigo periodista de Pereira me dijo que en Medellín estaba editando películas con el programa Microsoft Movie Maker©, cosa que me pareció curiosa, en un país donde afuera se habla mucho culturalmente.

Retomando el tema del largometraje, me di cuenta que faltando 30 minutos para la presentación formal en el cine esmeralda del pueblo, el joven encargado de la logística, el sonido y demás arreglos estaba en una cantina cerca al bar Santander, tomándose unas cervezas , mejor dicho estaba borracho y no prestó su disposición.

La edición digital de la cinta, el arreglo de sonido y creo que el aseo en general del local que le llaman teatro fue hecho por el mismo director, ya que los actores del reparto del cine llegaron al final a recibir los aplausos y a irsen contentos por las miradas de los espectadores.

Con todo, la producción alcanzo los 200 espectadores que se llevaron una buena impresión por las escenas con lógica, argumento y fotografía. El sonido no se escuchaba bien pero aun así, como si fuera una película muda transmitió el mensaje.

Solo como dato curioso, el 50 por ciento de las escenas de esta producción se grabaron en la misma casa del director. Si en la película hubiesen habido escenas de sexo, ¿se imaginan donde las hubieran documentado?. Bueno eso queda en el imaginario social.

Reflexión

En Colombia se quiere que los artistas trabajen con las uñas y con lo que se tiene. Así que no es anormal que ya cultura sea exposiciones gastronómicas, y conciertos de música popular con mujeres y niños entonando canciones de Johnny Rivera, los Cantores de Chipuco, los de Yolombó, el Cuarteto Imperial entre otros que no pararon de sonar el año pasado.

Unas iniciativas se están dando culturalmente en este sector del Quindío. Pasión por lo que se hace más perspicacia y deseo de salir adelante económicamente son el referente que se necesita para hacer buen cine local. Aunque en Colombia las novelas, las películas y las noticias siempre son la misma cosa: muerte, drogas, terrorismo y malas políticas.

Conocer las costumbres de un pueblo, manifestadas en las personas es conocer toda la idiosincrasia de una nación. Lo que un colombiano es, es lo que el presidente es, ni más ni menos.

Lo digo porque en una reunión con el consejo de cultura del municipio de Montenegro, se hablo de todo menos de plata, y realmente el que más hablo no se le entendió nada, porque presumía de culto, cosa que sabe hacer muy bien el ministerio de cultura, que no siente pena llamarse ministerio de cultura, aunque no entienda el termino ministerio que es “Servicio” y no demuestre la cultura, al apoyar a las personas que tienen iniciativa.

La Elección y el Futuro

2010-08-06T01:14:00.000-04:00

La intención precede a la elección, sin esta no hay libertad que nos defina como seres humanos racionales y libres; La libertad nos llama a elegirnos, y a hacerlo dentro de escenarios concretos de nuestra existencia; así el amor, la vida, Dios, yo-tu, y mundo son los hechos que adquieren vida por la decisión misma de elegirlas.

Solo podemos elegir porque poseemos una libertad prestada y elegimos en la libertad de otros. Examinemos la antropología bíblica bajo el modelo de las figuras clásicas de Adán y Eva. Todos conocemos el relato así que será innecesario hacer un recuento, porque la idea central está en la elección que se les permitió dentro del escenario llamado el paraíso.

Solo en esa libertad artificial y temporal que les fue entregada, podían realmente elegir, aunque no existiesen cánones establecidos sobre cual tipo de elección era mejor, elegir bien o elegir mal también era o es una forma de disponer de la genuina libertad.

se hace atención omisa a estudiar detalladamente la antropología profunda que se deriva de estos hechos, ya que si seriamente se tratara de definir al hombre de una forma teológica, seria: el hombre es hombre porque decide y tiene libertad para pasar de la nada al ser.

En el momento que elige, se elige a sí mismo. aunque Adán y Eva ignoraran, las consecuencias del orden teocrático establecido por el mismo Dios del mandamiento "De todo árbol comerás, menos del árbol de la ciencia del bien y del mal", esta primitiva pareja, tuvieron la oportunidad de empezar a filosofar sobre el árbol de bien y del mal, y quizás sutilmente una religión pudo intentar haberse elaborado alrededor del mito del árbol de la ambivalencia, pero ni religión ni filosofía surgieron de allí, ningún sistema, solo el hombre se eligió a sí mismo, eligió dentro de una libertad prestada, o creada alrededor de sí.

Adán fue el modelo de hombre autentico, asumió la responsabilidad por ser lo que era y se reconoció libre de ser lo que fue. Así ante Dios se escondió antes que permitir que le fuese arrebatada su libertad, aunque esta voluntad omnipresente (Dios), le hiciese descubrir que su libertad dependía enteramente de la Libertad divina.

Si Dios es Libre, el Hombre es libre, primero la imagen y la voluntad deciden actuar, aunque la providencia (Dios) precediera a la intención.

En la misma elección del hombre y de Dios se niega todo determinismo, el libre albedrío de Dios es transpuesto en el hombre, así todos los acontecimientos relacionados con la voluntad será impredecibles tanto para Dios como para el hombre, de otra forma no sería una libertad verdadera sino falsa.

Las ideas de la prospectiva o futurología de Gastón Berger no tiene nada de influyente, más bien vaticina un conocimiento que aleja al ser humano de su verdadera esencia: la libertad.

Se preguntara alguien, qué tiene que ver la futurología conmigo ya que yo vivo día a día, y no veo como algo que no conozco, me pueda afectar.

Pero la verdad es que entrando en análisis creemos firmemente que nuestra vida depende del futuro; nos han enseñado una doctrina abstracta, que intenta divisar lo que aún no existe; una tal futurología se apodera de nuestros sentidos por inducción.

Somos inducidos a tomar decisiones en el futuro, no en el presente y aquí está el problema central de la prospectiva. Si es que se le puede llamar problema a un concepto que está mal interpretado por el ser humano, en fin, creo que el desarrollo de la libertad esta mediado por el problemas de los conceptos.

Esa palabra “futuro” es una idea moderna, es decir una idea falsa. Esto es razón para ser integro en las cosas del espíritu, integro hasta la dureza como dice Nietzsche, y encarar toda cuestión con sinceridad; no es el futuro el que garantiza la vida, la elección inmediata, es el presente el que constituye un futuro mejor.

La prospectiva intenta ayudar la intención, (para la posterior elección) pero lo que hace es crear una brecha más grande entre la acción verdadera para vida, de la ilusoria para solo actuar por instinto.

El presente es la clave para la compresión de la vida. Sin recurrir a ninguna desesperación, ya que el término “vivir al día” se ha mal interpretado. El que está mal es “vivir por día” el que nos encuadra es “vivir cada día”.

Algunos creen que cuando se habla del término “presente” se habla algo así como de consumir la vida en un momento, y hasta se usa el término “existencialismo”, cosa la cual el mismo Sartre ha refutado en su libro “el existencialismo es un humanismo”.

Ya que si se habla de pasado hay que hablar de hoy por las secuelas que quedaron, y si se habla de futuro hay que hacerlo también por cuanto las esperanzas se construyen hoy no mañana.

Esa falsa futurología que algunos intentan construir como discurso, posee un doble lineamiento que son las mismas líneas divisorias que van junto a el clásico slogan político que se usa cuando un individuo tal se dirige a las “masas”.

Apelando a las esperanzas y a los sueños de las personas de un mejor mañana, pero ¿Qué pasaría si las personas se dieran cuenta que no hay un mañana, que solo están jugando con sus ideales imaginarios?

Se preconiza las ideas falsas apelando a las esperanzas de las personas que han sido adoctrinadas con la futurología o sea la ciencia en algo mejor.

La elección es la salud del hombre, la enfermedad es la abulia, la futurología o prospectiva, y por supuesto el creer las ideas falsas de un mañana; el mañana es hoy, el ayer es hoy. Seneca el romano en sus cartas morales a Lucilio dice: “Cada día morimos un poco” lo dice con razón, su vida es una clara muestra de ello.

Elegir es elegirse uno mismo.

Amor Eter-nizado

2010-07-14T00:00:00.001-04:00

Allí esta él, lo puedo ver con mis ojos y con mi espíritu; encallado en la eternidad como si no le bastase creer que el hombre mismo está anclado por su misma existencia a este pedazo de tiempo que se llama vida.

Eterno, inmutable, ante el amor que parece estar enterrándolo en vida, no habla de sí mismo, sino del amor; no es que viva en un mundo prosaico, artificial ni ficticio, sino que vive en un ambiente de verdadero respiro existencial, amar es respirar, es sentirse vivo en medio de un mundo donde todo es un espectáculo.

Sí es que el amor tiene nombre propio él le llama: Maia Vázquez. No hay nada de él mismo, ha hecho una “Kenosis”, de sí mismo sobre ella. Cuando uno lo escucha hablar, solo habla del amor, del cómo solucionar los problemas de este amor, y se consume en sus propias cavilaciones margaritescas sobre si ella le ama o no le ama.

Si fuera por méritos el amor, piensa, seria todo un rey, no pediría sino tomaría de lo suyo sin ninguna restricción. Pero sabe que no es por méritos. La ha estudiado tanto con la mirada cuando están a solas, que sabe que ella ama hoy y mañana no, que se deja amar hoy y que mañana Elio es un completo desconocido que tiene que ganarse el amor de nuevo como si fuera la primera vez.

Elio es un hombre parecido físicamente a Albert Camus, nadie le hace la comparación porque Cesar Vallejo es más nombrado. Sus ojos sobresaltados, no dicen algo, solo gritan; ojos negros como la noche, oscuros como los pensamientos de celos que le toman cuando un hombre mira a Maia de arriba hacia abajo.

Eli hace 10 años vive para ella, es un paria que a la verdad no se sabe que busca, se gana la vida de mil maneras para no vivir la suya propia porque todo su ser está centrado en la persona de Maia; pero que es lo que le hace a ella tan especial como para que un hombre pierda la razón de tal manera que aun el tiempo, Dios, los hombres y todo desaparezca y solo ella alumbre en su mente.

¿Quien es Maia? Mala suerte contestar esta pregunta, solo quien la conoce sabe que no tiene amor, que no tiene compresión, que no tiene tiempo para nada ni para nadie, solo vive para sí misma y para su locura.

Maia es una enferma mental que según su psicólogo de cabecera, tiene un cuadro severo que involucra esquizofrenia compulsiva, irritabilidad y cambio de personalidad con posibles repercusiones en la memoria; en conclusión una loca como le llama Elio.

“Ella es una loca que amo con todo mi corazón”, y uno se siente tentado a preguntarse:¿Podrá una persona insana amar? Acaso el amor es como el viento que todos lo pueden poseer sin pedir nada sin aprender nada?.

Si el amor es así, entonces es una persona que cualquiera puede contemplar, vivir, asimilar desde la existencia; el amor necesita de un cuerpo sin importar si esta senil o mozo, el amor solo vive en un cuerpo, sino es así es solo viento.

Sin amor no hay persona, no hay “Homo”, no hay nada de lo que existe. Elio persigue al amor y no a Maia, lo sabemos porque busca algo para sí y esto es dejarse amar del amor que está en ella. No el que da ella.

Entonces una doble filosofía se juega acá, la del amante que busca y la del amado que no ama pero que emana amor. ¿Cómo así?, si, el amor que le ha puesto el amante la hace a ella una mina de amor. De lo contrario sería solo una mujer enferma o mezquina.

La aureola de pasión con la que Elio mira a Maia, le hace idealizarla, y ya está canonizada en su corazón, sin ningún requisito; solo ser ella.

Elio tiene 52 años, ella no se sabe cuánta edad tiene. Nadie aprueba esta pareja, ni siquiera la familia de Elio que aún vive con él. Todos le aconsejan que Maia quiera robarle la vida de adulto mayor; Elio no tiene nada que perder. Lo arriesga todo que mando sus últimos cartuchos con esta decisión de buscarla a ella, aunque le cueste la herencia que su madre Ana le tenía preparado.

Su voz ya no es la misma, tiembla cuando habla de ella, cavila entre dos sentimientos que no identifica muy bien: el amor y el temor.

Elio busca algo exterior, que cree que esta fuera de sí mismo; y esto lo busca en ella, da golpes a la puerta de la felicidad, busca algo que no sabe si existe o si se abrirá para él. Busca el último fin, cuando en realidad debe ser el primero, si es que la felicidad existe. Y en esa búsqueda queda atrapado, pues la mirada de ella, es fija e inmóvil como la eternidad. Su mirada es fría, su alma está congelada por los pensamientos sobre si misma.

Mirarse uno mismo es como mirar el ártico, sin levantar los ojos al sol que son los otros. Aunque el sol es una realidad, el amor sin imaginación es solo una dulce apariencia desnuda.

La Existencia

2010-06-24T14:02:00.000-04:00

Dejamos pedazos de humanidad esparcidos en el tiempo. Fragmentamos nuestra existencia en cada momento; pero no fragmentando como para volver a unir, sino para no reconstruir, ya que avanzamos para vivir, ignorando que en cada momento morimos un poco.

El pasado son pedazos de humanidad que dejamos, es “conciencia-consumida” que solo podemos revivir apoyándonos en los recuerdos. El pasado me configuro en el momento, pero ahora estas distinciones carecen de significado.

En este presente crudo, una persona viviente es capaz de contemplar la vida como si no existiera. Y un problema se interpone acá, Kierkegaard lo observo en su libro “La Pureza del Corazón”; el hombre va cambiando a través de los años y a medida que van quedando atrás porciones de su vida, tiende a hablar de su diverso contenido como si todo funcionara al mismo nivel.

Para los que creen en una naturaleza previamente dada, les será difícil aceptar que cuando una persona tiene más edad, sus deseos también se han metamorfoseado, ya que no son lo que eran antes. Ya le ha llegado la hora de la existencia que es la undécima.

Un obstáculo a la metamorfosis del hombre, hacia el hombre nuevo, que se entrega por los caminos al infinito no sendas pretéritas. No se puede olvidar el pasado.

Kafka tenía razón: “Nunca más podemos ser lo que éramos antes” y no lo dice anhelando solo un estudio de la vida, sino como impulsándonos a estar convenientes con la metamorfosis humana. Un nuevo camino se abre, un camino no reconocido y no descubierto y con pena refuto lo dicho por clemente VIII “Pregunta a tus antepasados y ellos te mostraran el camino”.

Los antiguos no son esfinges señalando rutas, ni son telescopios copernicanos que enseñan lo que está más allá de los ojos; solo son esos antepasados que caminaron su ruta, su senda y no señalaron ni señalaran un camino; somos nosotros los que deducimos que ellos (los antiguos) nos apuntaban o nos intentaban dirigir hacia algún lugar.

Cada día nos hacemos caminos con nuestras decisiones; y para decidir hay que entender que cada día morimos un poco (Seneca) y que el pasado es una quimera.

Tenemos ante nosotros la “Posibilidad virgen” que es redescubrir la realidad, dar sentido a esa nada de la que necesariamente partimos cada día.

La Voluntad

2010-01-19T22:41:00.001-03:00

Aún no somos, intentamos ser pero sin lograrlo jamás; morimos y no alcanzamos a saber quien somos y para que.

Nacemos para morir y morimos para morir. Si nos decidimos como una empresa ardua a saber e investigar quienes somos, nos volveremos filósofos; y si preguntamos para que somos, caeremos en la enfermedad del pragmatismo.

Filosofía y Pragmatismo, dos ancianas que ya no generan vida en el ser, ejemplo de ello es la prematura muerte de Sócrates, dejando inconcluso un pensamiento del cual tomamos muchos, y también el que William James se perdiera un día en el jardín de su casa y se sintiera el mismo desesperado hasta la muerte.

Solo hay algo cierto, seamos o no seamos tenemos una verdadera vida: La voluntad.

Quién nos enseña a sentir, quién nos enseña a decidir que es humano y que no. Una voluntad intuitiva existe en el ser, Sócrates la llamó "daemonion", los cristianos el "Espíritu Santo", los ilustrados la "razón", pero para los nihilistas hay un nombre más concreto y es la existencia latiendo en su máxima desesperación.

No es que lo sensible sea lo predominante, ya que la vida misma es sensibilidad y armonía, es la existencia real, palpable, que se comunica con otros; lo demás si existe filosofía, teología o ciencia viene detrás.

Hay que hablar para que te conozcan, comunicar el alma a los demás pero no por medio de conceptos como pensaría normalmente Baltasar Gracián, sino hablar por medio de nuestra voluntad desnuda, latiendo al unisono como un "Cantus Firmus" con la existencia.

Propuesta de Una Nueva Narrativa

2010-01-18T19:15:00.000-03:00

Si abordamos el polémico tema de una nueva narrativa, que últimamente está acaparando la atención de los escritores del siglo pasado y los de este nuevo siglo, tendríamos que partir por ende de la revisión de las estructuras de la narrativa clásica; la forma, el lenguaje la esencia, la estética, etc.

Estoy de acuerdo con el profesor universitario y escritor catalán Eloy Fernández Porta, que insinúa que una nueva narrativa se estaba conformando caracterizada por la innovación y la experimentalidad.Y esta innovación la encontramos en la renovación del lenguaje que se usa en la literatura y narrativa, que se deriva de los acontecimientos que marcan la generación del escritor.

Y la experimentalidad se deja ver por la búsqueda de nuevas formas estéticas y técnicas que se presenten en la medida que los acontecimientos contemporáneos se desarrollen.Buscarnos a nosotros mismos en los nuevos escenarios que se nos abren como posibilidad de una estilística real y existencial. Con cada uno de nuestros actos, el mundo nos revela un rostro nuevo.

La literatura y en especial la narrativa del siglo XXI “es efecto de la continua inestabilidad del mundo, de la globalización, de las complejas dinámicas del mercado, y del colapso de las identidades y de los territorios tal y como se conocían hasta ahora“.

El material que es imprescindible para los escritores modernos es el lenguaje, en palabra de Le Clézio “los escritores son los encargados de velar por la lengua” y este nos lo proporciona la cotidianidad, la modernidad o posmodernidad, las estructuras sociales, políticas, la psicología humana actual; es todo este colectivo de sucesos lo que entrega al escritor el material para una nueva forma de narrativa, no una nueva narrativa como tal.

Aunque Maurice Blanchot dijera pobremente que “el escritor se encuentra en la situación cada vez más cómica de no tener nada que decir” y que “el lenguaje aniquila al mundo y al mismo tiempo al que habla”, los escritores de hoy en día tenemos dos opciones, podemos mirar hacia otro lado e ignorar esos cambios, o reconocernos en ellos y reconocerlos como nuevos espacios de libertad y acción.Y esto como una forma de “analizar” que lleve al escritor a otras esferas de literatura, y no solo una análisis como ociosidad cultural, sino un “análisis comprometido” como lo propuso Gramsci.

Jean Marie Le Clézio dice que la literatura es necesaria igual que en tiempos pasados, pero los escritores deben pasar de la arrogancia de creer que los relatos y las novelas forjan nuevos modelos para cambiar el mundo a la acción directa de una “análisis comprometido” con la sociedad actual aunque está este llena de contradicciones y desbalances.

La literatura que surge de estas nuevas formas de narrativa que se descubren, no es solo literatura de categoría realista, que describe el comportamiento humano y su entorno, sino que es literatura que indica que el escritor no tiene modo alguno de evadirse, que le lleva a que se abrace estrechamente con su época; es su única oportunidad; su época está hecha para él y el está hecho para ella.

En Latinoamérica se debe tomar conciencia de ello, nuevos modelos narrativos se forjan pero se deben revisar, por ejemplo la producción literaria Bloguerica de argentina, Debret Viana, Sergio Holguín etc, la cultura narrativa thanatica colombiana, Laura Restrepo, Fernando Vallejo, Mario Mendoza etc, y el fenómeno emergente de la narración peruana, Mario Vargas Llosa, Santiago Roncagliolo, Alonso Cueto etc., entre otros modelos en otros países del continente.

Ahora propongo que no podemos hablar de nueva narrativa como tal, no es cuestión de elaborar nuevos cánones sino reflexionar sobre nuevas formas de narrar, sobre nuevo intentos de prosa narrativa, una mezcla entre una arqueología del saber y la originalidad de una exploración natural y crítica de los nuevos escenarios sociales.

Ya que uno de los principales motivos de la creación artística es indudablemente la necesidad de sentirnos esenciales en relación con el mundo.No existirá jamás una nueva narrativa, sino nuevas formas de narrar. El escritor hoy más que nunca debe dejar de ser testigo presencial, a ser un “revelador” y productor de nuevas formas de decir, de hablar, de narrar.

El sistema no absorbe lo critico, el discurso y la narrativa critica se nos presenta como posibilidad; es en el criterio donde nuestro impulso creador nos exhorta, y no cabe nunca encontrar en la obra otra cosas que a nosotros mismos.

La “nueva narrativa”, es una tentativa, J.P Sartre dice: “Cada uno de nuestras percepciones va acompañada de la conciencia de que la realidad humana es “reveladora”, es decir, de que hay que “ser” gracias a ella o, mejor aún, que el hombre es el medio por el que las cosas se manifiestan” así las características modernas de narrar, quedaran ligadas a la realidad humana, que lleva al hombre a dos cosas: a una fina sensibilidad creadora y a un re-encontrarse consigo mismo, en la narrativa actual.

Bienvenidos

2010-01-07T15:29:00.000-03:00

Ciudad Rizoma es una iniciativa personal que pretende mostrar algunos pensamientos de un "Ser-Urbano". Creyendo que una de las formas de contribuir a mejorar nuestro medio es expresarnos libremente, sin ninguna imposicion.

Cada persona vive con un ideal, sueña con ser alguien pero de pronto se ve enfrentada a la dura y limitante realidad que lo impulsa a un absurdo quietismo.

Existe actualmente una crisis apocalíptica de la existencia o de sentido en el hombre mismo. Derrida, como Vattimo, ha descrito este estado del hombre, añadiendo: sí hay un Apocalipsis, pero sin Apocalipsis. Es decir, no se van a caer las estrellas, ni se van a derrumbar los montes.

Hay algo peor: un Apocalipsis de sentido. El hombre ha perdido el significado de la existencia.

Y precisamente para no perder o mejor para mantener este significado latiendo es necesario volver a lo Rizomatico, o sea a lo esencial que nos define y esto se podrá lograr solo intentando recobrar lo que nos han arrebatado por siglos: PENSAR.

Pensar diferente, pensar libremente, solo sera posible por ahora escribiendo; no importa si no sabemos escribir, hay una voz interna que dice: ESCRIBE, aunque te critiquen, ESCRIBE, aunque no sepas quien te va a leer, o sino te van a leer, ESCRIBE. aunque muera en el intento ESCRIBE. espero que puedan encontar algo de si en algunas lineas de este blog.

Saludos

Diego García

Herida por Sanar

2010-01-07T15:27:00.001-03:00

De generación en generación, una misma herida misteriosa va sangrando en la carne de la humanidad.

Hay quien trata de cicatrizarla mediante actos nobles, ideas limpias o manteniendo con firmeza las convicciones; y hay siempre igualmente, desde luego, quien ahonda en ella con su conducta reprobable.

Esta herida no es nada más que los acontecimientos que marcan la humanidad, y en los cuales el escritor está llamado a tomar parte seria en el asunto.

Este puede ser el punto de partida desde donde los escritores experimentales deben iniciar la proyección de su pensamiento. O escribimos para decir algo a favor de la humanidad o mejor no escribamos nada.

Así de radical puede ser la cuestión hoy en día. No es posible vanagloriarse de literato en un ambiente donde existan opresiones de cualquier tipo: política, psicológica, sociales etc.

Porque se volvería a repetir los errores de la historia, por ejemplo la Viena Intelectual del siglo XIX, que construía grandes sistemas de pensamiento científico e intelectual, sobre las ruinas de la pobre, miserable y descompuesta sociedad de turno, así entre otras sociedades que fueron más visibles como la Rusia de los Zares y posteriormente de los comunistas, los franceses, alemanes, entre otros.

Ahora algunas personas al escribir, abordan cuestiones ambivalentes, pesimistas, optimistas, realistas, de humor, de contracción, sexuales (sin contar que Latinoamérica aun no explora este tipo de literatura), periodísticas, etc., con la intención de decir algo que los demás no se atreverían, teniendo en cuenta hoy, que la expresión por medio de la oratoria o retorica, se ha convertido en una demagogia peligrosa para el mundo entero, sin más ejemplos, el nazismo, el comunismo y todos los ismos que se promulgan en diversos lugares.

El tipo de expresión y lo que se diga dependerá de la línea de pensamiento, y sin caer en juicios no se puede apresurar prematuramente a definir que estilo, forma o método de expresión es el mejor o el que está de moda, porque en todo escritor existe esta verdad que se encarna profundamente y es:

Que el escritor que es testimonio de su época se ve obligado, si verdaderamente se siente representativo de su generación, a plantear cuestiones palpitantes, a presentar tipos y circunstancias de la vida, y no siempre la realidad se ofrece grata para el gran público.

Vivimos en una generación que se nos presenta como un ambiente de constante inquietud, sobre todo el destino de los países del mal llamado eufemismo “tercer mundo”, a merced de las decisiones de las potencias. ¿En que influye América Latina en las politicas de guerra de los Estados Unidos con los países de medio oriente?, ¿Qué resolución de Copenhague apoyo el punto de vista de los Latinos?, antes bien, y sin hacer apología de ningún pensamiento político en general, el presidente de Venezuela Hugo Chávez, dijo: “La verdadera amenaza climática es el capitalismo”.

Esto en cuanto a cuestiones políticas de gran envergadura, sin hablar de la sociedad en general, de la ciudad, de los pueblos con todos sus individuos. Por momentos se pone de moda que las personas para hacerse notar quieren escribir desde la historia de Europa, quieren citar a los griegos, a los franceses que tiene mucho para aportarnos, los ingleses, etc.

Pero yo les propongo, hablar de Latinoamérica, desde Latinoamérica, escriba lo que piense, haga micro o macro historias, le invito a que aborde cuestiones locales. Porque no empezar por un profundo análisis de la psicología de nuestros pueblos y localidades.

No perdamos nada de nuestro tiempo; quizás los hubo más bellos, pero este es el nuestro; apropiémonos de esta máxima día a día.

Sería interesante que un amigo de Madrid comparta conmigo esas historias que no se conocerían comúnmente en el cono sur, que un colega en Buenos Aires, o algún otro estado, muestre una radiografía de su época, que todos mis amigos de chile, ecuador, Perú, Bolivia, Uruguay, Paraguay, Brasil, Venezuela y los demás países se interrelaciones con un pensamiento original y único que hable de su área y su entorno desde una expresión a “Viva-Vox”.

A modo de recuento hace poco proyectaron una película en este pueblo donde estoy, una iniciativa que dio mucho que hablar; el corto se llama “Histeria”. Hay que ver la película si quiere uno darse cuenta que estamos desempolvando los medios y usándolos para decir algo a las personas.

No se necesito mucho efecto a lo Hollywood, sino una cámara, un reparto de actores locales, un computador y mucha pero mucha voluntad de ser pioneros, donde nadie quiere involucrarse en nada.

Esta es la dosis desde este pequeño pueblo para sanar esa herida misteriosa que se hace en la carne de la humanidad vez tras vez.

El mensaje es claro, podemos expresarnos, hablando a los demás por los medios que nos han sido arrebatados. Es hora de decir algo, es momento de volver a ser nosotros mismos, un pensador original dijo con fervor:

Incluso el pasado puede modificarse. Con semejante dicho, nos lanzamos a pensar que la ciudad rizomatica tiene mucho que decir y mucho que modificar.

Espero que hasta acá estemos de acuerdo, aunque alguien diga que estar de acuerdo es un error, porque todos somos diferentes.

Lo invito a que sea parte de estos escritos de Ciudad Rizoma, envié sus trabajos, sus escritos y juntos formaremos una comunidad de pensadores que intentan sanar las heridas de la humanidad poco a poco.

Las Palabras

2010-01-07T14:03:00.000-03:00

No sé si usted llegue un día a sentirse como se siento hoy. Quizás dirás: “En el pasado lo sentí”, o “No quiero sentirlo jamás”, lo cierto es que me siento como si no fuera yo. “Otro” está apoderado de mí, y este otro, quiero confesarlo, se entrono en mí por unas palabras que alguien me dijo. O mejor que alguien escribió y yo las leí.

Antes de empezar a leer, me ilusione, me llene de gozo porque quería saber que tenia alguien, para decirme, ya que hacía varios días que nadie me dirigía la palabra.

En este estado en el que me encuentro puedo decir que me da miedo pensar, y sé que es una realidad de la cual nadie se puede escapar, que las palabras o nos configuran o nos desfiguran.

Soy en este momento un claro ejemplo vivido de ello.

No fue un accidente el que leyera en un viejo libro: “En el principio era la palabra, y la palabra estaba con Dios, y la palabra era Dios”. La palabra en otras palabras es un torrente divino, puede caer sobre alguien con furia, o con gloria.

Pero, ¿porqué permitimos que las palabras entren a la casa de nuestra conciencia sin ningún tipo de restricción?, bueno, las palabras son así, son el viento que se articula, se gesticula y entra suavemente convirtiéndose en un pensamiento que lo hace sentir a uno o un héroe o un miserable.

Por lo demás si las palabas en las personas producen otro efecto, descubriríamos pronto que son palabras falsas de un demagogo o de un encantador.

Soy solo por hoy el target de las palabas que leí, llegaron a mi mente, se encarnaron en un pensamiento y este pensamiento me configura; no digo desfigura porque aun no me ha llevado este efecto a realizar ningún acto inconsciente.

Me siento diferente, no soy yo, soy otro yo. Y justo cuando necesito a alguien, a mi novia, a mis familiares, mi mejor amigo, al que le compro diariamente la leche el pan y el queso, al que le confieso mis pecados, no están. Simplemente no están cuando requiero una kenosis.

Solo me encuentro con algo y no con alguien: Mi Blog

Sé que no escribo al aire, escribo desde mi otra naturaleza; la que creo en mi otro yo, por las palabras de un correo que leí; el correo que me configuro.

No quiero que cambies porque soy otro, solo te quiero decir, no me digas palabras que son verdad, dime la verdad como si fuera mentira, así estaré mas sano y mas cuerdo y jamás seré otro yo.

Espero que pueda conectar esta idea mía con las ideas suyas.

Pero con la noble advertencia de que no se sienta como yo me siento, y si se siente igual que yo escribe en tu blog la experiencia que estas obteniendo ahora.

Analectica a J.P Sartre

2010-01-04T15:47:00.000-03:00

Puedo imaginar a Jean Paul Sartre en su apartamento leyendo, fumando y llorando, una terna apreciada por los escritores de la existencia.
Mientras pone su mano en la sien como lo suelen hacer los intelectuales de la época, deja de leer para concentrarse en un pensamiento que le embarga.

Piensa, e inmediatamente comienza a “Minarse”, como dice Camus, piensa originalmente ya que pensar si no es una cuestión genuina es una “Amenesis”; Y en esta actitud meditabunda, pronto comienza a llorar y a pensar en la humanidad; Quizás la “Crítica de la Razón Dialéctica” (Obra con enfoque marxista) caló hondo en su alma humanista.

Se embarga de estupor, y sus ojos se hacen agua en el instante que se concentra en su pensamiento, disminuye la actividad de las funciones intelectuales y absorto queda mudo dando la palabra al silencio que no le dice nada.

De pronto un objeto imaginario se entrona de su conciencia, formando una realidad pura de lo que siempre sintió y fue el objeto de su filosofía más profunda: el hombre.

Sus lagrimas revelan algo más que lastima por los seres humanos, no se considera un ser igual a los demás, el será siempre el “otro”. Decepcionado de la teología, de la ciencia y de la misma filosofía a la cual uso como medio para llegar al “otro”, sus lagrimas revelan esa angustia Kierkegaana de tener que partir y no poder ir en contra de esta vieja naturaleza, bisoña y marchita que pone límites a la vida.

El que dijo: “Somos condenados a ser libres”, ahora está condenado a partir, sin nadie, ni aun con sus ideas, pues ellas quedaran entre los hombres; su pensamiento, piensa, es una escalón mas para ayudar al hombre a dirigirse hacia donde siempre ha soñado, hacia él mismo.

No es suficiente aportar un grano, para ayudar a la humanidad con los muchos títulos de libros que publico, sino que el tiempo es el peor enemigo, siempre revelándose consigo mismo, no encuentra un ancla firme en sus reflexiones. Del marxismo al existencialismo y del existencialismo al ateísmo una rueda de la cual siempre hizo parte y se sintió orgulloso. Aun sabiendo que el estructuralismo ya empezaba a desplazar al existencialismo de las mentes europeas de posguerra.

Lagrimas tras lagrimas empañan sus lentes y mojan el blanco papel donde escribía sus notas para el prefacio a su ensayo “L´Artiste et sa concience. Esquisse de´une dialectique de la concience artistique” de su amigo René Leibowitz.

No es que Sartre sea débil, él mismo sabe que sus lágrimas revelan humanidad y es tan humano como Nietzsche y tan complejo como la teoría hilemórfica de Aristóteles.

No es impotente, aunque en aquella entrevista concedida a radio Canadá en el Dossier 12 “Sartre-De Beauvoir”, dijera que el intelectual no tenía ningún poder, su fortaleza esta en sus palabras cargadas de contradicción y sentido social que intenta cambio y transmutación en la praxis de los hombres.

No es el último intelectual del siglo XX ó XXI, es quizás el primero, el prototipo de los jóvenes que quieren ser ellos mismos y no lo que los demás hagan de ellos. Tampoco su vida es una tragicomedia, como fue la vida de Albert Camus, cuando decía que es un absurdo morir en un accidente automovilístico. El absurdo de su muerte confirmo el absurdo de sus palabras. Más bien atinándole a una definición él mismo es una Sartre-comedia Francesa.

La verdadera intelectualidad de Francia a la cual representaba, es la que le buscaba ansiosamente por las calles de Paris, para asesinarle, sin lograr su cometido.
Su sueño de niño de llegar a ser bailarín fue truncado, por lo que el mismo llama el “Hombre-hibrido”, ósea, esa combinación de lo que una persona quiere y desea ser y lo que los demás hacen e influencian a ser en él.

Ahora las contradicciones (Que son muchas) de la vida, no hicieron de él un bailarín a los 8 años, pero si un hombre que danza alrededor del pensamiento universal del hombre.

Mientras enciende otro cigarro siente como el humo entra a sus pulmones y lo compara a como entra el análisis en el espíritu universal que formulo el “dragón” de Hegel como lo llamaba la época de kierkegaard.

Se considera un hombre entre los demás, un hombre sin razón pero atado a ella, y porqué sin razón, porque argumentaba apasionadamente que el hombre es una “Pasión Inútil” pues es incapaz de obtener una base racional para su vida.

Hay una “Trampa-retorica” en este pensamiento, sabiendo que no sería completo este pensamiento sin la participación objetiva de los sujetos de la vida.
En otras palabras, la antítesis hacia su pensamiento será decir y proponer que el hombre si tiene aun razón pero que solo necesita ponerla como base fundamental, pero para esto es necesario el libramiento de las instituciones que propugnan antivalores y hacen hombres heterónomos y no autónomos (Mayores de edad).

El hombre ha perdido su hegemonía, además esta alineado, es un ser famélico, esta envuelto en la enfermedad social del automatismo. La cura es un humanismo, Sartre dice que el existencialismo es un humanismo, aunque no solo lo dice, dicta varias conferencias y lo redacta a modo de pequeño libro.

Este Normaliens (Nombre que reciben los estudiantes de la escuela), decepciona con estos escritos a los admiradores de la ”Nueva Novel”.

Su preconización sobre la libertad del hombre (El hombre esta encadenado a ser libre) y la exaltación de la responsabilidad humana le llevo a ser parte del tribunal Russell, pero no tanto para adminstrar una justicia, sino para inyectar una conciencia en el mundo de los injustos.

Llama al ser a ser un ser y a enseñarle a dar un sentido a su nada (Ya que la injustica es una acción, como una idolatrizacion de la nada).

Su concepto de masa “practico-inerte” no es nada mas que ese silogismo, que intentaba llevar al individuo a tener parte en la responsabilidad ética de comprometerse en actividades locales y practicas de su tiempo. La esencia de esto es resumida en su libro “el existencialismo es un humanismo”.

Nota Intempestiva

2010-01-04T15:41:00.000-03:00

No podre escribir todo lo que siento, pero si al menos lo que soy, y hoy es uno de esos dias donde quiero hacer una Kenosis no tanto racional sino de lo que soy.

Y cada uno de mis actos en este dia es lo que soy, ni más ni menos.

Algunos se quejan de que la vida es tragica, pero es mejor hablar poeticamente y ser mas sensible y decir que la vida solo es accidente, no tragedia.

No quiero abrir la maleta que solo contiene unos trapos que intentan cubrir mi pudor, me resisto a hacerlo, colaborar con ello es decir: "Quiero que me muestres mi miseria, mi destino que es depender de ti y no de mi" que solo de nuevo en este cuarto pero quiero mostar la ruta a los peregrinos de la vida de como llegue aqui o al menos de como algo o alguien me trajo hasta este rincon, para dejarme absorto e inmovil en mi ataraxia.

Hoy me levante con tres personas que a la verdad intentan ser una, aunque sin lograrlo seguira siendo esto una extraña sensacion sisifolica.

Una y otra vez yo, el, y ella dan vueltas en este ciclo eclesiastico, se aman, se odian, se matan y se dan vida sin saber que eso es la vida, una sucesion de actos consientes o muertos en este teatro.
tres espiritus profundos, raros y complicados como diria Azorin en ese testamento llamado "Tiempos y Cosas".

Con una crasa diferencia que estos tres no son discordantes, si no que tienen como "Koinonia" una concepcion de la vida y del mundo unificados por la diversidad.

Como espiritus críticos que se alejan de todo romanticismo, estos tres creen que la vida no tiene nada de Monista, consideran que hay momentos donde en esa rara complejidad de sus naturalezas se complementa; no hay sino una sola necesidad y preocupacion de este trio y es la separacion por medio del abandono o la soledad.

La una sin la otra, como si estuviesen concientes del columpio dialectico, no podran vivir, pues si se mata una se muere la otra; aca no funciona las formulas de los opuestos ideada por el "Oscuro" Heraclito,estas tres personas, son cara, sello y lado de una sola moneda.

Nadie podra separar lo que se une con desilución, ninguna noble metal fue explotado para beneficio de la glorificación del metal mismo, sino para la utilidad infructosa de ser un medio para el deseo de los hombres infames.

Estos tres se han unido por las odas recitadas que compuso el mismo Pindaro, se consideran Rapdosas que tejen los retazos de la humillacion humana, enfatizando en lo que dijo Sólon "Nada con exceso, todo con medida para guiar el comportamiento práctico de los hombres", somo eso: con la suma de todos nuestros actos, nos constituimos seres, con la resta de ellos en "no-hombres"

No se como llegue a este Tartaro, salir sera mi obsecion; me siento adolorido por esa consumacion de mi moral desde el lugar mas alto al más bajo. una especie de escala de valores y un nuevo modelo de moralidad se impone;la de que siempre hay que inventarnos como dijo solo sera posibles cuando estos tres lleguen a ser uno no hay metas, solo medios, no hay fines, sino comienzos (Como si el cinismo fuera la mas elevada moral estoica).

Declaraciones de Frontera

2010-01-04T15:37:00.000-03:00

Encerrado, sólo y desnudo estoy, no solo físicamente en este cuarto de frontera, sino en mi persona interna, en ese yo que parece preguntar acuciantemente ¿quién soy? y es que en momentos no entiendo porque tantas preguntas inútiles.

Como dice Artaud “La vida es un consumirse en preguntas”.

Sé que todas las salidas están cerradas como esta vieja puerta; ya quizá terminare por creer que un escepticismo santo me embarga, una necesidad de ser un hombre genuino en si.

En este lugar que me recibe hoy, que en mis palabras describo sin escrúpulos como una mediocre habitación para parias o falachas; me envuelvo por un momento en una sana contemplación, en ese vicio lujoso que solo se dan los burgueses, me capto en mi soledad y me encuentro con mi verdadera religión, ah, pero quiero hacer una observación no estaba meditando en un conjunto de dogmas, que por cierto tanto le apestaban a Don Miguel de Unamuno cuando desde chile le preguntaron cuál era su religión, sino que esa religión a la que me refiero es mi esencia pura, desnuda y descubierta.

Claro, los críticos que lean estas pobres memorias, dirán cual es el derecho que tiene este, para encontrar una nueva religión, cuando en todo lugar existe por lo menos una confesión religiosa. Y es que creo que las situaciones límites, dan mucho de qué meditar; yo me encontré con mi religión en ese cuartucho parecido al de Vincent Van Goh y Descartes encontró al lado de una estufa en un mismo cuartucho todo un sistema filosófico racionalista que después expuso en un pequeño librito llamado "El Discurso del método".

Me consumí, preguntándome una y otra vez ¿quién soy? Y como siempre esta pregunta me llevo a otra que en dos palabras es ¿qué soy?

Estaba preguntando con una respuesta, porque quien soy es la respuesta de que soy. No es un método dialectico ni nada así, solo es el columpio de la inquietud humana en acción.

Ahora me senté y mirando hacia la pared me reformule de nuevo en la consumación de mis preguntas, ahora si pregunte vanamente ¿qué soy?.

Venia de un largo viaje por los países de Suramérica y me dije a mi mismo, “Soy un hombre que viaja tras mis sueños, que lucha porque mi vida no sea encerrada por una metrópolis absurda, en un sistema económico que vuelve al hombre salvaje y sediento de querer más y más para llenarse, no sabiendo que el hombre es semejante a un cántaro roto y un cántaro roto por varios lados.

Huyo no de los hombres, sino de los hombres capitalistas, no huyo de Dios, sino de los hombres que hablan en nombre de él. No rehusó alejarme de mi mismo, sino de mis ideas que han sido aplastadas; porque existen ideas masivas, que mueven a la gente. Mejor huyo con mis ideas a donde ellas me llevan, a donde no me ordenan, como cuando vivía en la metrópoli del mal.”

En este lugar donde respiro dos aires distintos, cuando cavilo entre dos pueblos que no son los míos, me pregunto absorto:

¿Cuando el hombre dejo de ser él mismo, cuando dejo de anhelar y transcender para enfocar su vida a conseguir solo un sustento material y perecible?

Sera cuando nos implantaron esa nana alcahueta llamada democracia que en su esencia es una “demagogocracia” que endulza el oído del pueblo y les dan discurso junto con pan y vino para que acaben siendo convencidos de tan grande ignorancia de nuestros dirigentes.

Nunca he ostentado tener la verdad, porque aun la verdad no es verdad en sí misma, sino que sigo los trazos del suelo, de ese lugar que me vio nacer y al cual descenderé algún día con todas mis penas, alegrías y desdichas.

Como hombre que soy igual a todos, miro mas allá de los círculos arquimedeanos, y no me dejo impactar por las líneas de Nazca que no me dicen nada, sino que sigo los trazos del suelo que me llaman y me invitan a ir más allá, y más allá a conocer, a vivir, a dar todo de mi por esa gente que me rodea.

Y cuando llega la noche y el día pasa, me encuentro siempre de nuevo acá, en este cuarto al estilo Vincent Van Goh, una cama, una mesa con silla, y el famoso espejo de su desgracia.

Acá estoy y no retratándome para después suicidarme, sino escribiéndome para poder entenderme y comprenderme a la luz de mi razón, y no a la luz de los que me quieren hibridizar, de los que anhelan especificar quién soy y que debo hacer para mí mismo.

“Oh Van Goh, tú que te asaste una mano y te cortaste una oreja, dime como hago para no mutilar mi alma con ese nihilismo que toca la puerta de mi ser, que me invita a morir en vida, que me lleva aun más allá de lo que quiero, que me dice que siga los trazos del suelo, que me lleva a desenmascarar a nuestros pésimos dirigentes con ínfulas de sabiondos.”

Solo un trazo más seguiré, no quiero desvariarme, ni vaticinar sobre que será de mi vida, acá estoy tengo que arreglármelas como pueda, nada ni nadie vendrá a ayudarme debo construir con mis materiales, con lo que soy, con lo que seré, con eso debo construir sabiendo a fin de cuentas que son elementos tan frágiles que hoy están y mañana se consumen.

En este cuarto más frio que la muerte, me arropa una sábana blanca, y gira a mi alrededor un toldo color azul tierra, un cuadro de un anciano que mira a una niña como un estoico miraría su discípulo, una metáfora se cuela trayendo la figura del encuentro frontal de la vieja muerte con la joven vida, que le oculta sus artimañitas y le invita a caminar sin meditación.

Los colores que están sobrepuestos en las paredes son amarillo humano, y verde desesperación, no estoy alegorizando, solo es lo que me inspira y me fusiona con el "Jazz"Love" que escucho y se penetra en mi alma.

una vieja mesa que recibe los trapos multicolores que cubren mi desnudez, trapos viejos que nada dicen de las personas sino que antes le recuerdan que por su pecado tuvo que confesionarselos para no sentir vergüenza viendo más que a él mismo, a su prójimo desnudo.

¿Qué hare, invocar a Van Goh, alzar una plegaria como lo hacen los caribeños a babaloo, que hare, caminare por el bosque bifurcado, el que me enseño Robert Frost, que hare, seguir los trazos del suelo, que hare, encontrarme a mí mismo, escribiéndome?

No pretendo ser un "poeta crepuscular", solo quiero combinar bien mis palabras, con mi destino, mi pensamiento con mi esencia.

¿Qué hare?, no lo sé, no lo sé,

Pues no quiero ser esclavo de mis pasiones desordenadas que me toman sin permiso en cualquier tiempo y lugar. No seguiré ilusiones como los que pescan sueños en sus propios ríos, no, y me resisto a ser tan calculador como para seguir un suelo con sus líneas que solo recibirán mi cuerpo algún día,

Ya que si sigo mirando el suelo me perderé el divisar en el horizonte el arrogante sol y en la noche las estrellas que se muestran cuando cantan los misioneros y elevan plegarias a su Dios.

Que aventura Homérica viajar por el continente sur de América, una travesía ulisiana, que me lleva del norte al sur y del centro al este y oeste.

No camino sin rumbo, solo busco mi itaca entre la gente, persistiendo en el orden que debe tener todas las cosas, hablo palabras de libertad y siempre lo toman como palabras de Casandra, o los que me leen me interpretan como un Antonin Artaud; Loco de remate.

Acá estoy, solo sé que nada soy, solo soy lo que el soy, dice que soy.

Agosto 20 de 2009 (Frontera Ecuador-Perú)